Gedichte über die Hölle - Seite 9

Ich kann und will es nicht raffen.
Auch die Liebe kann es nicht schaffen.
Ich hatte mal einen tollen Mann.
Trotzdem hatte ich andere dann und wann.

Er brachte mich, immer zur Ekstase
und das ist leider keine Phrase.
Er wusste, was eine Frau wirklich will.
Ich aber betrog ihn und blieb dabei nicht still.

Dieser Mann hatte eine besondere Gabe,
die ich fast nie geschätzt habe.
Die Liebe zwischen uns war wirklich ein Wunder.
Immerhin wurde ich mehr als einmal runder.

Ich konnte ihn immer um den Finger zu wickeln.
Durch ein Kuckuckskind tat ich ihn sogar pisacken und zwicken.
Seine Liebe zu mir hatte darunter nicht gelitten.
Jetzt aber muss ich mal ihm um Verzeihung bitten.

Ich habe meine Lexion gelernt.
Er hat sich aber aus meinem Leben entfernt.
Ich kann ihn gut verstehen.
Am liebsten würde ich die Zeit zurück drehen.

Aber er hat ein neues Glück gefunden.
Er hat sich wieder gebunden.
Auf seine neue Frau bin ich sehr eifersüchtig.
Seine Gefühle hatte ich nie berücksichtigt.

Dabei waren sie so warm und ehrlich.
Das ich das nicht sehen wollte, ja dafür hasse ich mich.

Ein kleiner Verlag hat mir geschrieben,
es würde ein neues Gedichtbuch vertrieben.
Noch ist man beim Verlegen dabei,
denn es ist noch eine halbe Seite frei.

Und nun wolle man höflich fragen,
ob ich ihnen vielleicht könnte sagen,
dass ich unvorbereitet in der Lage wäre
und ein kleines passendes Gedicht gebäre.

Ich antwortete: Schreiben sie bloß,
beim Druckteufel ist die Hölle los.
Die Typen, die man sonst gekannt,
wurden dereinst digital verbrannt.

Man könne jetzt beim besten Willen
keine Lesermeinung mehr grillen.
Drum müsse man ehrlich bleiben
und wahre Gedichte nur schreiben.

03.09.2018 © W.R.Guthmann

Einst glaubte
ich, in allem
ist nur Liebe.

Füreinander,
Untereinander,
ewiglich.

Doch waren
Familien neidisch.
Wie es nun
mal ist.

Gönntem nichts
dem Bruder
noch der
Schwester;
einfach diabolisch
heidnisch.

Groß
war manch
Geläster.
Stattdess,
ich mocht nur
Frohsinn und
Gelächter.

Sah zu spät
was Wort
begehrt.

Ungläubig
starr ich
auf den
kalten
Herd.

War und ist
das,
des Einzigen
Wert.

Zu Morden
mit der Worte
Schwert?

Wer hört noch
auf sein
eigen
Herz?

Oh, ich Ungläubiger!