Gedichte über Melancholie

Ein Aufstieg, kühl wie polierter Marmor,
kein Atem der Fabel, kein Herzschlag aus Traum.
Ein gläserner Fahrstuhl zieht lautlos hinauf,
ein Schuss durch die Etagen der Stille,
während Seile aus Schuld in der Tiefe beben
und tragen, was keiner mehr sehen will: Leben.

Dort oben erheben sich Türme aus Glas,
Säle, gedehnt wie vergessene Zeit.
Masken lächeln – glatt, geschliffen, leer –,
ihr Glanz: nur Hülle für innere Kargheit.
Und Stimmen klingen wie Münzen im Schacht,
die fallen und fallen in bodenlose Nacht.

Die Pforte verlangt kein Blut und kein Schwert,
nur Opfer, die leise die Seele entleeren:
Münzen aus Menschlichkeit, kalt geprägt,
und Schlüssel, aus eigenem Wesen gesägt.
Wer eintritt, bezahlt ohne Aufschrei, ohne Blick –
und lässt Stück für Stück sein Innerstes zurück.

So bleibt dieser Weg ein flackerndes Licht,
ein Irrpfad im goldenen Schein der Verheißung.
Wer ankommt, der steht am Gipfel der Leere,
im Glanz, der nicht wärmt und keinen hält.
Und hört, wenn die Stille die Höhe durchzieht,
das letzte, verlorene Lied.

Die Nacht – ein schwarzes Feld,
auf dem Lichter zucken
und Menschen gesetzt werden
wie Figuren ohne Wert.

Die Musik hämmert.
Nicht laut –
sondern unerbittlich.
Ein Bass, der tiefer geht
als jedes Wort.

Schönheit flackert
auf in Gesichtern,
als hätte das Neon
sie nur ausgeliehen,
doch hinter der Schminke
nur ein Blick,
der niemanden mehr sucht.

Am Tresen
kippt der Alkohol die Wahrheit um,
macht aus Sehnsucht
kleines Geld
und aus Geld
stille Gläser.

Körper streifen sich
wie Fremde im Vorübergehen,
als wollten sie prüfen,
ob sie noch aus Haut bestehen.

Die Nacht dreht weiter,
als hätte sie kein Ende –
bis der Morgen
die Lichter löscht
und alles zurückfordert.

Ein leeres Portemonnaie,
ein trockener Mund
und irgendwo dazwischen
ein Echo,
das sich weigert,
ganz zu verstummen.

Im Käfig der Nacht,
wo Neon die Sterne ersetzt,
verkauft sich die Seele
für Takte aus Stahl.

Gesichter wie polierte Scheiben,
maskiert von Schminke und Pose,
sprechen in Dialogen ohne Gewicht –
ihr Lachen klingt wie Münzen,
die in dunkle Schächte fallen.

Die Superfrau –
ein Idol aus Reklame,
glänzend, unverwundbar,
doch hinter der Fassade
nur ein Echo aus Konsum und Kalkül.

Am Tresen warten Gestalten,
die Nähe mit Besitz verwechseln,
Begehren mit Triumph
und die Ringe der Ehe
zu Handschellen schmieden.

Der Morgen rechnet gnadenlos ab:
das Portemonnaie geplündert,
der Kopf ein Schutthaufen aus Alkohol,
die Würde im Aschenbecher
zwischen kalten Gläsern vergessen.

So wird die Nacht zum Spiegel der Zeit:
ein Theater der Oberflächen,
in dem Menschen sich verlieren
in Lärm, Rausch und Illusion –
Gefangene eines goldenen Käfigs
namens Gesellschaft.

Und ich erkenne:
Der Neonkäfig ist mehr
als ein Tanz auf müden Beinen –
er ist das Symbol einer Welt im Taumel,
die längst den Sinn vertanzt hat.