Gedichte Über Buch

Eigentlich ist sie ganz brav -
in Gedanken nur verwegen;
manchmal auch ein dummes Schaf,
statt mal richtig Gas zu geben .

Dabei hätte sie Ideen,
dies und das mal zuzulassen;
die Vernunft zu überseh´n
und das Glück beim Schopf zu packen -

Doch sie bleibt allein zuhaus´,
tröstet sich mit Speck und Wein;
sucht sich einen Krimi aus -
schläft, wenn´s spannend wird dann ein.

Aus ist´s mit dem Übermut
und den Abenteuer – Szenen;
denn es wäre gar nicht gut,
würde sie beim Schmusen gähnen.




Ingrid Bezold

Sie saß ganz still im Sommerweben,
versunken dort, auf jener Bank.
Sie schien aus aller Zeit zu schweben -
doch war sie weder müd, noch krank.

Einzig das Buch in ihren Händen
ließ sie alles, ringsum, vergessen.
Sie las, ohne den Blick zu wenden:
lächelnd sinnend währenddessen.

Auf der Parkbank - etwas weiter,
saßen Mann und Frau im Schatten.
Sie sprachen nicht - wirkten kaum heiter,
weil sie wohl ihre Sorgen hatten.

Der Mann mit Hund, der vorbei lief,
sah auch nicht überglücklich aus.
Sein Hund lief weg. Als er ihn rief,
stürmt der auch schon ins Entenhaus.

Am Teich, auf staubig kahlen Wiesen,
da lümmelten sich viele Leute.
Die Kleinsten fühlten sich wie Riesen,
an einem heißen Tag, wie heute.

Als sich der Abend gnädig senkte,
blieb nur die Lesende zurück.
Das Lächeln, das sie sich nur schenkte,
war vielleicht schon ihr ganzes Glück.

*

Ich hätte sie zu gern gefragt,
was sie in ihrem Buche fand?
Doch manches Wort, das wer auch sagt,
hält niemals solchem Zauber stand.


(c) Ralph Bruse

sanfte gedanken
treiben zwischen uns her in
dauernder strömung

wir sind die bücher
die wir lesen, worte wie
dinge geliebte

unsere geister
bergen sich darin irgend
wo draußen versteh

die leidenschaft der
unterstreichung anmerkung
zur widmung eig‘ner

orte reisende
fitzelchen durch die welten
wellengedanken

suche liebe die
dinge die glücklich machen
das ist verlässlich

wir sind wie lichter
zerbroch’ner universen
sternschnuppen zur zeit

mit dem rücken an
nadeln und dem gesicht im
himmel sind all die

abenteuer am ende
nur ein wie im fieberwahn
hingekritzeltes

lebendigeres
gefühl heimlichen wunderns
berührt wandernde

zeitreisende wie
krebse die im abwarten
begriffen hoffend

auf die besseren
gezeiten nie erträumte
atemzüge im

neuen anfang des
zu verwandelten formen
gewordenen worts


© by Zoray

"Mama, erzähl mal"!
Von der Zeit als du klein.
War es für dich eine Qual,
noch nicht erwachsen zu sein?

Erzähl von der Schulzeit!
Von deinem Lieblingslehrer.
Wie war dein schönstes Kleid?
Hattest du viele Verehrer?

Womit habt ihr gespielt?
Was hast du gern gelesen?
Wann warst du das erste Mal verliebt?
Und wie ist das für dich gewesen?

Gleiche ich dir, Mama?
War meine Erziehung schwer?
Vielleicht bin ich doch mehr Papa?
Der Fragen gibt es noch viele mehr.


Das rote Buch hier vor mir
soll darauf Antwort geben.
Niedergeschrieben auf Papier.
Erzählt es dann aus meinem Leben!



© Birgit Klingebeil
[August 2023]