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Profil von Robert Späth

Typ: Autor
Registriert seit dem: 06.11.2022
Alter: 66 Jahre

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„Worte so tröstlich leise.“ ✍️

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Anzahl Gedichte: 276
Anzahl Kommentare: 61
Gedichte gelesen: 78.346 mal

Gedichte (276)

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	Titel
	Ein Vater Namens Dad	29.10.26
	Vorschautext: Seht her, das bin ich, das ist der Kern aus Stein und Blut, kein Schatten soll mein Antlitz zehren, ich trete vor in meinem Mut. Nicht als ein Fremder, den die Angst am Ende bricht, nein, als der Vater, der euch kennt und euer Leben spricht. Als jener Dad, den ihr im Sturm stets an der Seite fandt, mit ungebrochenem Willen und starker, warmer Hand. Das Herz voll Feuer, stets bereit zum letzten, treuen Streit, ein Schild für euch zu jeder Stunde, durch jede dunkle Zeit. Als liebender Gefährte, als der Mann, der einst den Bund getragen, als Ex-Ehemann, der nie gezagt in all den schweren Tagen. Ich habe euch verteidigt, ja, ich hielt euch stets im Licht, und fiel die Welt auch in sich ein, ich ließ euch niemals im Gesicht. ...
	Die Tragik des Seins	18.10.26
	Vorschautext: Ein wacher Geist, gefangen im Verlangen, durch Raum und Zeit den großen Sinn zu fangen, und doch verdammt zu wandeln in der Zeit, geteilt in Sehnsucht und Vergänglichkeit. Wir tragen Welten, funkelnd und voll Klingen, im engen Herzen, das die Tage zwingen. Wir wissen um das Morgen und das Ende, und flehen stumm in leere, kalte Hände. Die Brücke bricht, die wir zum Nächsten bauen, weil Worte oft dem Abgrund nur vertrauen. ...
	Einer saß am Fenster	18.10.26
	Vorschautext: Er saß am Fenster, Nacht für Nacht, und hat sich nie viel draus gemacht. Ein Lächeln hier, ein „Alles gut“, als wäre hinter ihm stets Mut. Er ging zur Arbeit, kam nach Haus, sah aus wie immer, lebte aus. Und keiner fragte wirklich nach, was in ihn lebte, wenn er nachts erwacht. Bis eines Abends, kurz nach zehn, blieb jemand vor der Tür noch stehen. ...
	Das kupferne Herbstlicht	11.09.26
	Vorschautext: Der Herbst wirft sein kupfernes Haar durch die Gassen und zwingt die großen, müden Alleen in einen letzten, wilden Tanz. Es ist eine Leichtigkeit, die nach feuchter Erde schmeckt, ein Rauschen von tausend goldenen Flügeln, die sich von den Zweigen lösen, um im Wind zu atmen. Nichts drückt hier schwer auf die Brust, alles fließt in diesem rot brennenden Licht, das durch die Fensterscheiben bricht und die Zimmer in Bernstein taucht. Die Vögel ziehen in weiten, schwingenden Bögen über die Dächer, und der Himmel ist von jenem reinen, schmerzhaften Blau, das von Weite erzählt. Die Welt dreht sich leichter, während sie loslässt, eingehüllt in den Duft von reifem Obst und herbstlichem Rauch, schön und flüchtig wie ein Kuss im Vorübergehen
	Meere aus Augenblicken	31.08.26
	Vorschautext: Zwischen dem ersten Atemzug und dem letzten Schweigen liegt ein Meer aus Augenblicken, still glitzernd, wenn niemand hinsieht. Wir gehen durch Tage, die sich selbst vergessen, tragen Sonnenuntergänge wie kleine Wunden unter der Haut. ...
	Dein Anker der ewig lebt	29.07.26
	Vorschautext: Die Welt scheint manchmal stumm und leer, das eigene Herz oft bleiernschwer. Ein Flüstern greift nach deinen Gedanken, lässt deinen Mut, dich selbst zu sehen, schwanken. Es raunt dir zu, im Schattenlicht: „Dich liebt man nicht. Dich sieht man nicht.“ Doch dieser Schatten lügt dich an, egal, wie laut er sprechen kann. Er legt den Schleier auf deinen Blick, hält deine Hoffnung starr zurück. ...
	Der fremde Spiegel	25.07.26
	Vorschautext: Wir tragen Steine in den Händen, gebaut aus Urteil, schnell gefällt. Wir ziehen eine Mauer hoch und nennen sie die ganze Welt. Wie leicht fällt es, den Makel dort im fremden Handeln klar zu seh’n, den Splitter in des and’ren Aug’ als riesenhaftes Schiff zu versteh’n. Wir rufen laut: „Schau, wie er fehlt!“ und zeiget glatt mit kühlem Finger. ...
	Flamme und Licht	16.07.26
	Vorschautext: Sonne, du trägst kein Gesicht und dennoch erkennen dich alle Steine. Du steigst nicht auf – wir drehen uns zu dir wie ein altes Wort, das die Erde nie vergessen hat. In deinen Flammen reift das Schweigen des Raums. Dort, wo die Finsternis ihre endlosen Gewänder ausbreitet, ...
	Immer hinter deinen Schritten	09.07.26
	Vorschautext: Ich bin der Schatten, der dich nicht verdunkelt, der große, stumme Baum an deinem Weg. Während du rennst und deine Knie an den Steinen reibst, bin ich die Erde, die den Aufprall weich empfängt. Ich zähle deine Schritte in der Dunkelheit, nicht um sie zu lenken, sondern um zu wissen, wo du atmest. Mein Blick liegt auf dir wie die Sonne auf dem Korn: er wärmt dich, ohne dass du ihn rufen musst. Wenn du schläfst, bin ich das Salz in den Mauern, das die Kälte draußen hält. ...
	Das erste zarte Erwachen	06.07.26
	Vorschautext: Das Dunkel weicht zurück wie ein besiegter Ozean. Aus den Winkeln der Erde steigt ein erster, lauwarmer Atem aus nassen Gras. Es ist die Stunde, in der die Dinge ihre Form zurückfordern, schüchtern noch, wie Konturen, die sich im Wasser spiegeln. Ein dünner Streifen aus Kupfer, süßem Pfirsichfleisch öffnet leise den Saum des Horizonts. Wie das vorsichtige erröten, eines weichen, warmer Luftstromes, der über die schlafenden Dächer weht. Die Schwalben werden wie erste, hastige Tintenkleckse ...
	Sommernächte	27.06.26
	Vorschautext: Ich mag es, wie die Nacht sich ausbreitet, schwer wie ein nasses Tuch aus Indigo und Kristall, wenn der Sommer seine reifen Früchte öffnet und der Staub des Tages in den Winkeln des Gartens einschläft. Du bist es, die nach trockenem Gras riecht, nach wildem Thymian und fernen Gewittern. Deine Haut hat die Wärme der Steine bewahrt, die stundenlang unter der nackten Sonne lagen, und jetzt, im Schatten, leuchtest du wie phosphoreszierendes Holz. Hörst du das Schweigen? ...
	Fiasko im Bett	24.05.26
	Vorschautext: Ich lieg im Bett und schaue stur, auf meine Fitness-Armband-Uhr. Die Uhr sagt: „Lauf! Beweg dich, nun!“ Mein Körper aber bleibt dagegen immun.. Die linke Socke liegt im Eck, deren Motivation ist völlig weg. Ich müsste putzen, bügeln, saugen, doch halte ich geschlossen meine Augen. „Du musst noch Steuern machen!“ Das ist echt nicht zum lachen. ...
	Dein Duft liegt noch auf meiner Haut	21.05.26
	Vorschautext: Mein Verstehen stirbt im Moment, der lebt. Ich sehe deine Lippen sich bewegen, die Worte ergeben keinen Sinn. Dein Mund, der mich gestern noch lebendig geküsst, öffnet sich heute, um mich zu töten. Ein blindes Unwetter, das an deiner Kälte zerbricht, betrachtet mich. In meiner Brust schlägt kein Herz mehr – nur ein glühender Rest, der nicht begreift, warum er erlöschen soll. Ich starre dich an und werde vor meinen eigenen Augen zu Asche. Wie kann diese Liebe so unendlich sein, ...
	Sturm über den Auen	28.03.26
	Vorschautext: Fließend der Fluss, der alles davon trägt, meine Schritte, meine Stimme, meine leisen, trüben Gedanken. Regen schlägt gegen mein Gesicht wie Worte, die ich nie ausgesprochen habe. Weiden biegen sich, und ich bücke mich, als könnte ich ihre Last teilen. Fluss zerstört die Auen spüre, wie er auch mich zu verschlingen sucht. ...
	Der leere Himmel	26.03.26
	Vorschautext: Ich erinnere mich an deine Hände wie an das letzte Licht auf einer stillen Mauer, warm, aber schon im Verschwinden. Zwischen uns liegt jetzt ein Tisch aus Stille, auf dem die Wörter verdorren, wie Brot, das niemand mehr bricht. Ich habe dich geliebt nicht wie man einen Namen ruft, sondern wie man den Wind hört, wenn er nachts durch offene Fenster geht ...
	Unberührt	25.03.26
	Vorschautext: In kalten Nächten verliert mein Licht die Richtung. Sterne flimmern, fallen, bleiben stehen. Dunkelheit zieht sich endlos, ohne Anfang, ohne Ende. Grauer Planet wandert, allein, umkreist nichts, nur sich selbst. Sein Schimmer zerbricht im Universum, ein Funke bleibt, flüchtig, kaum sichtbar. Zwischen Galaxien verhaken sich Gedanken, ziehen auseinander, stoßen auf Leere, ...
	Genug für ein Morgen	19.03.26
	Vorschautext: Ich trage dich in mir wie ein Versprechen, Ein Versprechen, das nie gesprochen wurde, welches doch lauter klingt als alles, was je gesagt werden konnte. Mein Herz übertreibt dich, zeichnet dich größer als die Welt, macht aus deinem Schweigen ein Orchester, aus deiner Abwesenheit eine endlose Weite. Ich weiß, es ist zu viel — dieses Hoffen ohne Grund, ...
	Licht des Abendsterns	16.03.26
	Vorschautext: Der Tag in leisen Falten stirbt die Zeit sich selbst nicht mehr erkennt, Atem zündet irgendwo im der Unendlichkeit einem einzelnen Stern sein stilles Herz an. ✨ Brennt nicht laut. Ruft nicht nach uns. Doch fällt sein Licht wie eine Erinnerung auf unsere Gesichter — sanft, um Wunden zu berühren, tief, um alte Namen zu wecken. ...
	Zwischen meinen Spiegeln	14.03.26
	Vorschautext: Ich laufe weg. Nicht vor Straßen, nicht vor Städten, vor dem leisen Schritten hinter meinen Gedanken. Irgendwer kennt meinen Namen, trägt mein Gesicht wie eine Maske, Maske die nie abfällt. In Schaufenstern sehe ich ihn stehen, ruhig, wartend, als wüsste er, ...
	Zwischen Staub und Schatten	10.02.26
	Vorschautext: Ich gehe durch Räume, die längst andere Namen tragen, und sehe Gesichter, die sich in Staub verwandelt haben. Jeder Schritt hallt zurück in Stunden, die nie enden wollten, und doch verweilen sie nur in mir. Die Zeit streicht vorbei wie ein müdes Pferd, und ich steige nicht auf. ...

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