Gedichte Über Bilanz (Seite 5)

Und du ruhst, mein Herr

Es regnet, mein Herr -
ohne dass du was tust.
Wir haben heut' Sonntag
und wissen, du ruhst.

Es gibt Tod, mein Herr -
Kinder sterben im Krieg.
Du immer noch ruhst,
während das Leben flieht.

Es ist Krieg, mein Herr,
nicht nur dann, wenn du ruhst -
auch, wenn wir warten,
dass du Nötiges tust.

Und du ruhst, mein Herr,
wie lange noch und schon?
Wir machten es wie du -
uns lief der Frieden davon.

Die Erde kippt, mein Herr,
und du schaust ruhig zu.
Hast du genug getan -
willst du vor UNS Ruh'?

Nur selten digital

Es wird zwar steif und fest behauptet:
So ist es, und so muss es sein.
Ich, Christoph, aber widerspreche,
nein, schreie ich, ich schreie, nein!

Es ist nicht jenes Wunderkästchen,
das ständig auf der Lauer liegt,
wobei das Volk begierig wartet,
bis irgendetwas quakt und quiekt.

Geh deine eignen, stillen Wege,
lausch einem feineren Signal!
Hab Mut, dem Sog zu widerstehen,
Denn Glück ist selten digital.
Silesio

Mutlos

Die alte Frau weilt täglich hier;
verloren und in sich versunken.
Still, wintermüde ruht vor ihr
der See - umschwirrt von Glitzerfunken.

Ihr Blick starrt in den kalten Morgen
und Tränen rinnen über Falten.
Gefühle sind in ihr gestorben,
die jahrelang sie fest umkrallten.

Härte hat sie einsam werden lassen
und schuldig an versäumter Mutterpflicht,
das Schattenkind warm zu umfassen.
Im Herz, die Narbe schmerzt und sticht.

Zu spät für ein "verzeih, mein Kind"
und innig wärmendes Umarmen...?
Sie haucht die Worte in den Wind;
kennt mit sich selber kein Erbarmen.

Jetzt ist ihr Kind längst alt geworden.
Sie weiß nicht, wie´s ihm grade geht -
lebt es im Süden, Westen, Norden
und ob es überhaupt noch lebt.

Dem See erzählt sie Tag für Tag
von ihrer schweren Seelenpein.
Sobald die Mittagsstunde naht,
schlendert sie unentschlossen heim.

(C) Ingrid Bezold

Banales

Man ist an manchem Tag verzagt, man nölt, man wütet und man klagt –
wenn nur die Stimmung besser wär’ und auch das Konto nicht so leer,
ach, wenn es mich doch nicht so juckte, das auf die Pflaster Hingespuckte,

auch Antibiotika in Schweinen, sie bringen öfter mich zum Weinen,
die schlechte Welt, die Potentaten mit ihrem Grölen, üblen Taten,
ich steig’re mich da schon mal rein und frage mich nun, muss das sein,

macht es die Welt die Bohne besser, wenn ich so wetze meine Messer …
ich jammere, es ist doch so, auf allerhöchstem Weltniveau, und
wenn ich durch den Wald so streife, geschieht’s im Nu, dass ich begreife -
ich will mein Leben auch genießen, nicht ständig reden nur vom Miesen,
uns allen geht’s unglaublich gut, und ich lüpf’ dankend meinen Hut,
obwohl, wenn ich es ehrlich sage, ich selbigen höchst selten trage -

hinein in diesen hohen Himmel und in der Wolken grau Gewimmel,
ja, das war mein Gedicht von heute, sehr simpel ist’s, Ihr lieben Leute,
doch dieses ist mir schnurz egal, was man so schreibt, ist oft banal ...

©M.M.

LÖSCHEN

Nicht jedes meiner Gedichte
ist meine eigne Geschichte.

Nicht jedes Gedicht
trägt heut' mein Gesicht.
Auch wenn's um mich geht,
ist manches verfehlt:

Es passt zwar der Reim,
von mir auch der Schein -
Von dem, was ich bin,
ist keine Spur drin.

Zu viel umschrieben -
klingt fast wie Lügen.
War's nur ein Moment?
Sinnlos Dokument,

wenn davon nichts bleibt,
von dem, was man schreibt.
Drum bleibt nur LÖSCHEN
und schnell vergessen.

So manches meiner Gedichte
ist 'ver-dichtet'ohne Dichte...

:((

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