Gedichte über die Welt - Seite 23

Quantität statt Qualität verbessern,
daran schaben alle.
Mit der Durchsetzung von Messern,
in der ganzen Erdenhalle.
Kleinerlichkeit wird abgeschliffen,
ja kein Riff für glattes Schiff.
Qualität nicht angegriffen,
hat man sie ja nicht im Schliff.

Quantität ein letzter Schliff
und wir haben's nicht im Griff.
Quantität, nur einmal noch,
doch versagt, haben wir doch?
Qualität bleibt außen vor,
doch sie liegt zu lang im Rohr.
Quantität wir treiben in die Sterne,
doch das Ganze hat was Qualität so gerne.
Gutes drin;
vollen Sinn.
Quantität, sie ist leider leider dahin.

Wer kommt in meine Arme, riefen sie, und ich frage sie nachträglich, warum haben Hüte keine drei Ecken mehr, warum werfe ich keine Bälle mehr über rote Häuser in bunte Gärten, warum war es Heimat bei Regen im Spitzboden neben müde von der Decke baumelnden trocknenden Tabakblättern, die wie Pisse stanken; sagt man nicht, weiß ich doch;

worin lag der Reiz verbotener Worte und Orte, nachts heimlich mit Taschenlampe lesen lesen lesen unter klumpigem Plumeau; warum hat er mich verpetzt; warum war Rache süß; waren Schläge so bitter; die Reue so groß; so groß aber auch die Liebe, die Geborgenheit; und der liebe Gott, warum zwinkerte er mit den Augen, wenn ich geflunkert hatte; warum bin ich;

und überhaupt, bin ich noch, jetzt, da du nicht mehr bist; und wo seid ihr, Gefährten meines Lebens, warum gegangen, warum so früh und wohin; und wohin nur; wohin gehe ich, wo bist du; warum die Trauer, Tränen, die Einsamkeit; warum dennoch Momente des Glücks; warum bleibt nichts, wie es war; warum verstehen wir nicht, dass wir lernen müssen, endlich, abgeben, teilen,

hinschauen, verzichten; der Tod stets so nah, ist er; warum überall Krieg, immer noch, nah und fern; weltweit, Hunger, Vertreibung, warum drehen wir nur um uns selbst, warum verstehen wir nicht, dass es bald sehr bald sehr bald zu spät sein wird; warum so selbst zerstörerisch, der Mensch, die angebliche Krönung der Schöpfung? Warum schreibe ich das? Sag es mir. Bitte.


© M.M.

Der Kokon der da einsam hing,
gehörte einst `nem Schmetterling.
Nun ist er mehr und hat genug,
ist eher wohl im Höhenflug.

So ist’s das mit den Raupenwesen,
ward immer drum ein Mehr gewesen.
Nicht immer langt’s zum Schmetterling,
doch das ist halt so Lebensding.

Wir wollen sein kein Entlein klein,
der schöne Schwan will letztlich jeder sein.
So ist das mit so vielem und dem Ding,
das man ersucht, an dem man aber leise heimlich hing.