Gedichte über Gerechtigkeit - Seite 65

Es macht mich unendlich traurig und wütend, dass Männer, die mir so viel angetan haben, ihr Leben einfach weiterleben können, als wäre nie etwas passiert. Vielleicht haben sie längst eine eigene Familie, sind glücklich und führen ein ganz normales Leben. Während ich bis heute mit den Folgen kämpfen muss, die sie in meinem Leben hinterlassen haben.

Sie können vielleicht vergessen, was sie getan haben. Ich kann nicht einfach vergessen, was mir passiert ist. Ich kann nicht einfach einen Schalter umlegen und so weitermachen, als hätte es mich nicht verändert. Denn während für sie vielleicht alles längst Vergangenheit ist, ist es für mich etwas, das mich mein Leben lang begleiten wird.

Und als wäre das alles nicht schon schwer genug, muss ich mich als Betroffene oft auch noch rechtfertigen. Was hatte ich an? Habe ich Alkohol getrunken? Habe ich deutlich genug Nein gesagt? Warum habe ich mich nicht gewehrt? Warum habe ich nicht früher etwas gesagt? Als müsste ich beweisen, dass ich es nicht verdient habe, dass mir so etwas passiert. Dabei sollte nicht mein Verhalten infrage gestellt werden, sondern die Entscheidung des Menschen, meine Grenzen zu überschreiten.

Vielleicht ist genau das einer der Gründe, warum so viele schweigen. Weil sie Angst haben, dass ihnen nicht geglaubt wird. Weil sie Angst vor den Fragen, den Blicken und den Zweifeln haben. Weil sie nicht noch einmal alles durchleben möchten, was sie ohnehin schon kaum verarbeiten können.

Und wisst ihr, was mich daran besonders traurig macht? Nicht selten sind es die Opfer, die in Therapie gehen müssen, um zu verarbeiten, was ihnen angetan wurde, während die Täter einfach weitermachen. Ich bin es, die lernen muss, mit den Erinnerungen zu leben. Ich bin es, die mit Ängsten kämpft, Vertrauen wieder aufbauen muss und versucht, die Scherben meines Lebens zusammenzusetzen, das durch andere Menschen verändert wurde. Ich bin es, die Hilfe braucht, um mit den Folgen einer Tat zurechtzukommen, die ich mir niemals ausgesucht habe.

Selbst der Wunsch nach einer eigenen Familie, nach Liebe und Geborgenheit, ist für mich mit Angst verbunden. Wie soll ich einem Mann vertrauen, wenn ich erlebt habe, wie tief ein Mann mich verletzen kann? Wie soll ich mich fallen lassen, ohne Angst zu haben, wieder verletzt zu werden? Ich wünsche mir nichts mehr, als irgendwann lieben zu können, ohne ständig Angst haben zu müssen. Aber Vertrauen lässt sich nicht einfach auf Knopfdruck wieder einschalten.

Manchmal fühlt es sich an, als bekämen die Opfer lebenslänglich, während die Täter irgendwann einfach zur Tagesordnung übergehen können. Die Täter sollten für ihre Taten konsequent zur Verantwortung gezogen und angemessen bestraft werden. Nicht die Opfer sollten ein Leben lang die Last tragen müssen, während diejenigen, die ihnen diesen Schmerz zugefügt haben, vielleicht längst glücklich sind und eine Familie gegründet haben.

Ein Verfahren kann abgeschlossen werden. Eine Akte kann geschlossen werden. Aber die seelischen Wunden lassen sich nicht einfach schließen.

Ich habe mir nicht ausgesucht, dass mir das passiert. Ich habe mir nicht ausgesucht, dass es mich so verändert. Und ich habe mir ganz sicher nicht ausgesucht, mein Leben lang mit den Folgen kämpfen zu müssen.

Sie haben ihre Entscheidung getroffen. Ich trage die Folgen. Sie können vielleicht vergessen, was sie getan haben. Ich muss lernen, mit dem zu leben, was sie aus meinem Leben gemacht haben.

Und genau das ist eine Ungerechtigkeit, die mich traurig macht, wütend macht und manchmal einfach nur sprachlos zurücklässt.

Sag ich denn da
Gott sei Dank,
oder ist das alles
einfach nur krank?

Man lässt es oft
ganz mächtig schleifen.
Sein Schäfchen im Trocknen,
geht man halt über Leichen.

Moral wird dabei lax
mit Füßen getreten.
Beim Papst gehen sie
gern beichten und beten.

So wird die Gesellschaft
und unsere Erde zerstört.
Ich finde das saublöde
und voll krass unerhört.

(c) Ernestine Freifrau von Mollwitz


mageba

[Strophe 1]
Der Rentner von nebenan sitzt früh am Fenster, schaut hinaus,
sein Leben passt in eine kleine Tasche, sein Mut in einen grauen Tag hinaus.
Fünfhundertdreiundsechzig Euro, sechs Euro einundfünfzig pro Tag für Essen und Getränke –
ein Monat, der nie hält,
und jeder Einkauf zeigt ihm, wie der Staat sich still sein Bürgergeld zurückholt,
Stück für Stück, Steuern aus seinem Geld.
Er wärmt die Hände an der Tasse, die schon lange kalt geworden ist,
und fragt sich leise, wann man alte Menschen so vergisst.

[Strophe 2]
Die kleine Tochter der Nachbarin steht allein im Schulhof da,
die Schuhe drücken ihre Zehen, doch neue sind nicht bezahlbar.
Die Kinder spielen weiter, drehen sich weg, als wär sie Luft,
und sie schluckt den Schmerz hinunter, sammelt ihren kleinen Rest von Mut.
Ihr Pausenbrot ist dünn, ein Stückchen Brot, ein Tropfen Kraft,
und sie träumt von einem Leben, das ein bisschen Wärme schafft.

[Refrain]
Am Rand der Straße, wo die Hoffnung langsam bricht,
leben Menschen ohne Stimme, ohne Schutz und ohne Licht.
Ein Leben voller Hunger, voller Sorgen Tag für Tag,
und oben zählt man Diäten, während unten keiner mehr kann.
Das ist das Lied der Vergessenen, das niemand hören will,
doch es klingt durch jede Straße – leise, traurig, still.

[Strophe 3]
Die Mutter aus dem dritten Stock versteckt die Tränen jeden Tag,
sie kocht aus fast nichts ein Abendessen, damit die Kinder glauben, dass sie’s vermag.
An der Tafel, gab es heut nur einen halbleeren Beutel –
die Schlange stand unendlich lang, die Armut immer größer.
Sie zählt die Münzen auf dem Tisch, dreht jeden Cent dreimal um,
und wenn die Rechnung kommt, wird ihr Herz schwer und stumm.
Sie weiß, dass morgen wieder Sorgen warten,
und dass der Staat sich aus Verantwortung stiehlt – seit Jahren.

[Strophe 4]
Der Vater, der verzweifelt ist, sitzt nachts am Küchentisch,
die Mahnungen stapeln sich, die Angst frisst ihn innerlich.
Er war mal stark, ein Fels, ein Mann, der alles trug,
doch jetzt bricht er unter Lasten, die kein Mensch ertragen kann genug.
Er fragt sich, wo der Eid blieb,
den Wohlstand zu mehren, Schaden vom Volk zu halten,
den man dem Volk versprach,
und warum man Schwüre bricht – Tag für Tag.

[Refrain]
Am Rand der Straße, wo die Hoffnung langsam bricht,
leben Menschen ohne Stimme, ohne Schutz und ohne Licht.
Ein Leben voller Hunger, voller Sorgen Tag für Tag,
und oben zählt man Diäten, während unten keiner mehr kann.
Das ist das Lied der Vergessenen, das niemand hören will,
doch es klingt durch jede Straße – leise, traurig, still.

[Bridge]
Kindertränen auf dem Kopfkissen, Mütter, die im Dunkeln flehn,
Väter, die an Lasten brechen, weil sie keinen Weg mehr sehn.
Zwangswohnungsräumungen, Hartzt-4 Depressionen, Hartzt-4 Suizide,
Kleiderkammern, Tafeln, Suppenküchen –
Bettler, die auf Straßen frieren, Obdachlose, die langsam sterben,
Armutsgräber über Armutsgräber – ohne Namen, ohne Erben.
Und karitative Hände versuchen, das Loch im Herzen zu füllen,
doch sie können nur lindern, was Politik nicht will.

[Strophe 5]
Jugendliche, die früh schon lernen, dass Träume teuer sind,
dass man mit Bürgergeld kein Leben baut, kein Licht gewinnt.
Armutsrentner, die sich schämen, weil sie nicht mehr zahlen können,
Familien, die sich verschulden, nur um weiter zu bestehen.
Und jeder weiß, dass dieser Hunger nicht von Gott kommt,
sondern von Entscheidungen, die man oben trifft – und unten prompt.

[Refrain]
Am Rand der Straße, wo die Hoffnung langsam bricht,
leben Menschen ohne Stimme, ohne Schutz und ohne Licht.
Doch wenn wir zusammenstehen, wenn wir nicht länger schweigen,
kann ein Funken in den Herzen brennen – und die Welt sich endlich neigen
zu Gerechtigkeit, zu Menschlichkeit, zu einem Leben ohne Leid.
Am Rand der Straße wächst ein Ruf nach einer besseren Zeit.

© Horst Bulla

https://youtu.be/iwieKc4B5rs