Gedichte über Freiheit - Seite 201

Diese Stadt riecht nach Benzin,
nach Asphalt, laut und gemein.
Kein Grün, kein Wald, kein stiller Ort –
nur Lärm und Menschen, immerfort.

Bar an Bar, das Licht ist grell,
Kneipe an Kneipe, laut und schnell.
Ich bleibe hier, ich mag das Spiel,
die Nacht, den Rausch, das schnelle Ziel.

Ich liebe das Tempo, den urbanen Klang,
die Frauen, den Flirt, den kurzen Drang.
Ich tauche ein, ich geh nicht fort –
die Stadt ist mein Versteck, mein Ort.

Doch manchmal sticht der graue Dunst,
der Mangel an Natur – die Kunst
des Atmens fehlt, der Wald, das Licht –
ich spür, was mir die Stadt verspricht.

Sie gibt mir viel, sie nimmt auch mehr,
sie lebt, sie schreit, sie bleibt nicht leer.
Man muss nur lernen, drüber zu stehen,
die Schatten als Begleiter zu sehen.

Vertrau dich ihr mit Haut und Blick,
sie nimmt dich auf, sie gibt zurück.
Sie trägt dich durch die laute Zeit –
meinem Rausch, meinem Fluch, mein Geleit.

Frauen sind heute freier

Frauen sind heute freier,
Denn die Pille gibt ihnen die Gewähr,
Dass sie nicht in alter Leier,
In ewiger Schwangerschaftsgebär.

Würde ihnen diese Freiheit genommen,
Weil es um Hegemoniemehrung geht,
Werden zu viele Menschen erdnah kommen,
So dass dadurch alles Leben vergeht.

Gäben wir überall den Frauen das Recht,
Über Schwangerschaften selbst zu entscheiden,
Würde man Geschlechterbeziehungen gerecht,
An Übervölkerung müsste niemand leiden.

©Hans Hartmut Karg
2025

*

Ich fahr am Abend durch die Stadt,
die Straße glänzt, ist feucht und glatt.
Ein DDR-Musiker winkt mir zu,
ich halte – und nehme ihn mit im Nu.

Wir fahren Richtung Hotel Strauß,
die Stimmung ruhig, fast wie zu Haus.
Auf einem Parkplatz, still und leer,
reden wir – das wiegt umso mehr.

Er sagt, dass es ihm hier nicht gefällt,
dass Freiheit oft nur Fassade hält.
Ich sag: „Doch vieles ist hier frei“ –
Schon erscheint die Polizei –
plötzlich, grell im Blick,
ein Blaulichtstoß, ein harter Tritt.

Ein Test auf Alkohol wird Pflicht,
doch negativ – das freut mich schlicht.
Der Ton ist grob, ich spür Gefahr,
mein Unbehagen bleibt mir nah.

„Fahr weiter“, sagt der Mann im Licht,
„in der DDR gäb’s Verwahrungspflicht.“
Der Musiker kann nichts vorweisen,
kein Ausweis, nichts zum Nachweisen.

Ein Polizist begleitet ihn
zum Hotel – korrekt, doch kühl darin.
Ich fahr nach Haus, die Nacht ist still,
doch etwas bleibt, was nicht vergehen will.

Solche Begegnungen, hart und kalt,
machten Brüderland zum Gegenhalt.
Sie schürt Misstrauen, trennt erneut –
wo Nähe war, wird nun bereut.

Die Polizei tat, was sie muss,
doch Menschlichkeit kam nicht zum Schluss.
Freiheit bleibt unvollendet –
wenn Pflicht das Mitgefühl beendet.

Ihr nennt es frei, ihr nennt es Staat –
doch wer bestimmt, was Gültigkeit hat?
Wer lenkt die Worte, die wir lesen,
wer formt das Bild von Welt und Wesen?

Es sind nicht Ketten, nicht das Schwert,
das unser freies Denken still verwehrt.
Es sind Institutionen, die uns formen,
Medien, die Gedanken normen.

Es sind Verbände, Wirtschaftsmächte,
die uns beschneiden in den Rechten.
Sie flüstern leise, scheinbar klug –
doch Wahrheit wird zum Maskenzug.

Die Freiheit lebt, wenn wir sie wagen,
wenn wir uns regen, uns bewegen, fragen.
Wenn wir uns öffnen, Mut entfalten,
kann neues Licht das Dunkel spalten.

Denn Xenokratie bleibt nur bestehen,
solang wir schweigen, nicht verstehen.
Wer neu beginnt, sich nicht verwehrt,
zeigt, dass die Freiheit wiederkehrt.