Gedichte über Freiheit - Seite 202

Ich fahr am Abend durch die Stadt,
die Straße glänzt, ist feucht und glatt.
Ein DDR-Musiker winkt mir zu,
ich halte – und nehme ihn mit im Nu.

Wir fahren Richtung Hotel Strauß,
die Stimmung ruhig, fast wie zu Haus.
Auf einem Parkplatz, still und leer,
reden wir – das wiegt umso mehr.

Er sagt, dass es ihm hier nicht gefällt,
dass Freiheit oft nur Fassade hält.
Ich sag: „Doch vieles ist hier frei“ –
Schon erscheint die Polizei –
plötzlich, grell im Blick,
ein Blaulichtstoß, ein harter Tritt.

Ein Test auf Alkohol wird Pflicht,
doch negativ – das freut mich schlicht.
Der Ton ist grob, ich spür Gefahr,
mein Unbehagen bleibt mir nah.

„Fahr weiter“, sagt der Mann im Licht,
„in der DDR gäb’s Verwahrungspflicht.“
Der Musiker kann nichts vorweisen,
kein Ausweis, nichts zum Nachweisen.

Ein Polizist begleitet ihn
zum Hotel – korrekt, doch kühl darin.
Ich fahr nach Haus, die Nacht ist still,
doch etwas bleibt, was nicht vergehen will.

Solche Begegnungen, hart und kalt,
machten Brüderland zum Gegenhalt.
Sie schürt Misstrauen, trennt erneut –
wo Nähe war, wird nun bereut.

Die Polizei tat, was sie muss,
doch Menschlichkeit kam nicht zum Schluss.
Freiheit bleibt unvollendet –
wenn Pflicht das Mitgefühl beendet.

Ihr nennt es frei, ihr nennt es Staat –
doch wer bestimmt, was Gültigkeit hat?
Wer lenkt die Worte, die wir lesen,
wer formt das Bild von Welt und Wesen?

Es sind nicht Ketten, nicht das Schwert,
das unser freies Denken still verwehrt.
Es sind Institutionen, die uns formen,
Medien, die Gedanken normen.

Es sind Verbände, Wirtschaftsmächte,
die uns beschneiden in den Rechten.
Sie flüstern leise, scheinbar klug –
doch Wahrheit wird zum Maskenzug.

Die Freiheit lebt, wenn wir sie wagen,
wenn wir uns regen, uns bewegen, fragen.
Wenn wir uns öffnen, Mut entfalten,
kann neues Licht das Dunkel spalten.

Denn Xenokratie bleibt nur bestehen,
solang wir schweigen, nicht verstehen.
Wer neu beginnt, sich nicht verwehrt,
zeigt, dass die Freiheit wiederkehrt.

An manchen Tagen, ohne Plagen,
fahr’ ich mit meinem schnellen Wagen.
Er glänzt im Licht, so kühl, so fein –
ein Traum aus Stahl, Besitz und Schein.

Ich spür die Kraft, das leise Beben,
als würd’ ich über Wolken schweben.
Doch bald schon fragt’s mich still der Sinn:
Wohin führt all mein Streben hin?

Was nützt mir Glanz, was nützt mir Macht,
wenn still das Herz nach Ruhe wacht?
So vieles kostet dieser Schein –
nicht nur das Geld, auch Sein, auch Sein.

Drum sag ich leise, fast mit Frieden:
Ich werd ihn weitergeben, diesen,
der mich so oft gefangen hielt
in einem Traum, der rasch entflieht.

Mein neuer Wagen, schlicht und klein,
wird mein treuer Begleiter sein.
Er bringt mich langsam – doch ans Ziel,
und das genügt mir, mehr als viel.