Profil von Chandrika Wolkenstein
Typ: AutorRegistriert seit dem: 27.11.2025
Statistiken
Anzahl Gedichte: 257
Anzahl Kommentare: 42
Gedichte gelesen: 11.097 mal
| Titel | ||||
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| 257 | Von nebenan | 14.09.26 | ||
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Vorschautext: Du fragst, wo deine rote Tasche ist. Die Worte kommen nicht zu mir herüber. Du sagst, dass du den gelben Schal vermisst. Nur deine Stimme streift an mir vorüber, so nah wie das an jedem Abend war, wenn einer in der Küche noch hantierte, und einer schon im Bett, dem andren unsichtbar, mit halber Stimme alles kommentierte. Ich sage: Nimm doch, was du brauchst. Es hat so viele Jahre zu jeder Frage ... |
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| 256 | Masche für Masche | 13.09.26 | ||
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Vorschautext: Bis zum Briefkasten kostest du mich den Saum. Bis zu dem Wagen, der seit Tagen falsch parkt, die linke Seite. Ich wusste nicht, wie viel Straße in einen Pullover passt. Du gehst ganz gewöhnlich. ... |
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| 255 | Grundierung | 12.09.26 | ||
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Vorschautext: Nach der Beerdigung des Vaters streicht er den Flur. Die Bleistiftstriche verschwinden unter drei Schichten Weiß. ... |
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| 254 | Choreografie | 11.09.26 | ||
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Vorschautext: Wir übten das Vorübergehen, bis es wie Zufall aussah. Die Schultern im richtigen Winkel, der Blick eine Sekunde zu früh zur Seite. Als der Satz seinen Einsatz hatte, vollführten wir ... |
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| 253 | Faustrecht | 10.09.26 | ||
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Vorschautext: Eine Faust auf einem offenen Buch. Kein Schlag. Nur Druck. Die Zeilen verlieren Atem. Der Rand rückt näher. Zwischen den Seiten knackt das Gedächtnis. Papier hat keine Knochen. ... |
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| 252 | Für dich | 09.09.26 | ||
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Vorschautext: Die Mutter legte alles, worauf sie verzichtet hatte, in die Hände der Tochter. Für dich, sagte sie. Ein Leben lang hielt die Tochter die Hände geschlossen. ... |
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| 251 | Einverleibt | 09.09.26 | ||
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Vorschautext: Ein Splitter steckt im Fleisch. Die Muschel schließt ihre gerippte Faust um das, was sie nicht haben will. An der scharfen Stelle setzt sie ihr Innerstes ab: Perlmutt, Schicht um Schicht ... |
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| 250 | Mit wem? | 08.09.26 | ||
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Vorschautext: Wenn du einmal eine Frau hast, sagt sein Vater und reicht ihm die Kartoffeln. Er ist siebzehn. Unter dem Tisch drückt er beide Füße auf den Boden. Seit Wochen erzählt er von einem Menschen nur in Sätzen, ... |
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| 249 | Vor dem Frost | 07.09.26 | ||
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Vorschautext: Der Frost wird wiederkommen. Heute werden die jungen Bäume eingewickelt. Unter der Rinde ruht der nächste Frühling noch verletzlich. Noch passen ihre Schatten zwischen zwei Hände. ... |
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| 248 | Unverlangt | 06.09.26 | ||
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Vorschautext: Du hast mir den schönsten Satz aus deinem Traum aufgehoben. Dabei war ich nicht einmal darin. Jetzt dieser Überschuss mitten am Dienstag: Ich gehe zur Haltestelle und könnte ... |
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| 247 | In deiner Gegenwart | 05.09.26 | ||
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Vorschautext: Du erzählst von mir. Ich war dabei. Trotzdem möchte ich dich unterbrechen. So war ich, sage ich. Du hörst das kleine Wort nicht. Später bestellst du für mich das Übliche. Ich lasse dich noch den Satz beenden. Dann wähle ich etwas anderes. Du fragst, seit wann. Ich weiß nur, wie lange ich gewartet habe, es in deiner Gegenwart zu tun. |
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| 246 | Besuchszeit | 04.09.26 | ||
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Vorschautext: Der Fluss nahm dem Jungen den Atem und für einige Minuten auch seinen Namen. Als man ihn ans Ufer zog, hatte sein Körper die Zeit bereits verlassen. Fremde Hände drückten sein Herz zurück in den Takt der Uhren. ... |
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| 245 | Dienstkleidung | 03.09.26 | ||
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Vorschautext: Die Vita sitzt faltenlos. Das Lächeln erfüllt alle Voraussetzungen. Im Saal wird auf den Erfolg angestoßen, als wäre Scheitern nur schlechte Planung. Zwischen zwei Reden kündigt der Körper die Zusammenarbeit. ... |
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| 244 | Lektüre | 02.09.26 | ||
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Vorschautext: Zwei junge Männer lagen aufgeschlagen auf den Tischen, der eine seit Jahrhunderten untröstlich, der andere zwei Jahrhunderte jünger, nicht weniger verloren. Die Klasse prüfte ihr Leiden, fand es weich, lächerlich. Mimosen. ... |
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| 243 | Übermalung | 01.09.26 | ||
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Vorschautext: Fünf Jahre lang trocknete die Zukunft in dünnen Schichten: weiße Säle, Blitzlicht, der eigene Name im gedämpften Raunen. Dann ein grauer Umschlag, höflich verschlossen. Ein paar Sätze, leicht genug für ein Blatt, schwer genug, ... |
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| 242 | Acht Stunden | 31.08.26 | ||
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Vorschautext: Zum ersten Mal blieb die Nacht ohne Auftrag. Kein Husten zog an den Nerven. Kein Hilferuf musste aus dem Schlaf gehoben werden. Der Körper fiel in acht dunkle Stunden, ... |
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| 241 | Aufenthaltsort | 30.08.26 | ||
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Vorschautext: Die Frau wohnt nachts in einem Bus. Alle siebenundvierzig Minuten kommt ihre Wohnung am selben Bahnhof vorbei. Sie kennt jede Kurve, die Ampel mit dem langen Rot, das Geräusch der Türen vor dem Öffnen. ... |
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| 240 | Spätlese | 29.08.26 | ||
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Vorschautext: Ich kam spät. Der Sommer war schon außer Atem. Die Kinder nicht. Sie rannten durch meinen Schatten, ihr Lachen blieb zwischen meinen Blättern hängen. Eis schmolz in mein Gesicht. ... |
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| 239 | Seite 85 | 28.08.26 | ||
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Vorschautext: Sie knickte in jedem Buch die obere Ecke um. „Dafür gibt es Lesezeichen“, sagte er. „Eine Ecke geht nicht verloren“, sagte sie. „Sie weiß, wo es weitergeht.“ Später strich er die Seiten hinter ihr wieder glatt. ... |
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| 238 | Pflegehinweis | 27.08.26 | ||
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Vorschautext: Die Etiketten nannten Länder, als wären Länder Waschanleitungen. Dreißig Grad. Nicht bleichen. Auf links bügeln. Von den Händen, die nähten, kein Wort. Der Schrank war voll mit fremder Lebenszeit, ... |
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