Gedichte über Wünsche - Seite 14

Die Einsamen


Abends - meist zu später Stunde
geht er müde für sich hin;
taumelt einsam seine Runde,
ohne Ziel und ohne Sinn.

Nur dort, am Haus der Malerin
bleibt er öfter stehen,
blickt versonnen zu ihr hin,
wenn kalt die Winde wehen.

Warum sieht er sie niemals malen?
Sie sitzt nur träumend da.
Leidet sie dort etwa Qualen:
all ihren Bildern nah?

Er sieht auch niemals ihr Gesicht...
Mit Basthut hockt sie stumm
im Korbstuhl bei gedämpftem Licht
und schaut sich keinmal um.

So geht er weiter seine Runde;
wagt nicht, ein Wort zu sagen;
bleibt später wach so manche Stunde,
den Kopf gefüllt mit Fragen.

Heut´ abend war er wieder dort.
Fand sie jedoch nicht mehr.
Auch alle Bilder waren fort.
Ihr kleines Zimmer: trostlos leer.

Er sucht sie in der großen Stadt
in Nächten und bei Tag.
Bald ahnend, daß sie lebensmatt
wohl längst begraben lag...

2.
Es war in jenem Januar,
zu dustrer, bitterkalter Zeit...
Bedeckt von Reif das krause Haar
streckt er die Arme weit.

Er saß in frisch gefall´nem Schnee
auf einem kahlen, weiten Feld;
blickte hinauf, in klarste Höh
und nicht auf seine Welt...

Da! - jene stumme Malerin
sah er am Feldrand sitzen...
Sie winkte lächelnd nebenhin
aus hunderten von Blitzen -
bis er sie endgültig verlor
und aus tiefster Seele klagt:
> Hätte ich nur ein Wort gesagt! <


(c) Ralph Bruse

Was ich schön am Leben finde?
Das ... erzähle ich nur dem Winde.

Damit er es dann trägt hinfort
zu jenem geheimnisvollen Ort.


An dem man über Träume wacht
und sie nicht einfach nur verlacht.
Wo sie nicht als Ballast abgetan,
weil keiner sie erfüllen kann.
Wo man noch Vertrauen schätzt
und nicht einander nur verletzt.
Dem Ort, wo man einander zugetan.
Wo man noch Liebe leben kann.
Wo man mit Achtung sich begegnet.
Sich einander auch mal Wege ebnet.
Wo das Menschsein noch was wert
und man nicht nur das Geld verehrt.
Wo keiner giert nach des anderen Blut.
Das Leben achtend als höchstes Gut.


Und fragt ihr nun, wo soll dieser Ort sein?
Das ... weiß nur der Wind allein!


[Juni 2023]
© Birgit Klingebeil

Der Sommer macht sich groß im Land,
holt machtvoll alle Eile fort.
Die Amsel pfeift am Waldesrand
und nimmt ein feuchtes Sandbad, dort.

Die Wasserbüffel im Gehege
trödeln müde schon umher.
Um Birken führen Trampelwege
zum schmalen Bachlauf hin.
Doch der bleibt bei der Hitze leer.

Der Gaul im Stall will endlich raus
und scharrt, weit hörbar, mit den Hufen.
Dann tut sich was am alten Haus:
kommt endlich jemand, wie gerufen.

Der stolze Klepper dankt es stur
mit einem rüden Nasenstüber.
Was hat er?, denkt der Bauer nur
und fliegt ins Stallstroh, hintenüber.

Zu Mittag wird es irre heiss.
Pause für Mensch und Tier.
Der Bussard segelt noch im Kreis -
in blauer Luft, im Jetzt und Hier.

Der Bauer melkt die Lieblingskuh
im knappen Schatten, unter Bäumen.
Er schaut zum Haus hin, immerzu.
So kommt er schließlich auch ins Träumen.

War da nicht eben noch am Fenster...?
Ach was, das kann nicht sein.
> Du greiser Zausel siehst Gespenster
und redest dir das ein. <

Er schlurft ins Haus. Gefüllt die Kanne.
Setzt sich und schaut hinaus.
Morgen besucht er wieder Anne.
Ohne sie leert sich das Haus.

Das Fenster lässt er ganz weit offen,
wenn er ins Mittagsschläfchen sinkt.
In Tagträumen lässt es sich hoffen,
daß der Sommer sie ihm bringt.

*

Am Abend weht der Wirbelwind -
Genaueres: sein Enkelkind...
Stürmt Anne wild zu ihm herein.


(c) Ralph Bruse