Gedichte über das Schicksal - Seite 160

Ich fall zurück ins NICHTS aus dem ich kam,
dem Nichts an Freude, Glück noch Leiden
aus dem geboren wird durch Lust,
auf die Natur ihr Dasein fußt,
dem Nichts, das Gottheiten streng meiden,
das weder hell noch dunkel, kalt oder warm.

Ich geh zurück ins Nichts, das auch nicht Heimat ist,
ins NICHTS das Philosophen, Pfarrer, Wissenschaftler
nicht erklären,
das auch nicht im Vergessen stirbt,
kein Seelenheil, das dort verdirbt,
die Zeit nicht kennt noch Aufschub kann gewähren.
Nichts ist Nichts, kein Ende, keine Frist!

Es war eine Schöne aus Grieben,
der schwer es fiel Männer zu lieben.
Und grau und so schwer -
zerknirscht am Vermeer -
und schrieb nach belieben: Vertrieben.

Die Letzten werden die Ersten sein. Im Sturmlauf der Gewehre, der steigenden Anzahl der geschleuderten Gebete verwandelt sich der verklagte Nachthimmel zur Kraterlandschaft einer erwachten Wüstenschlucht, so führt Glaubenseifer das geschundene Herzblut noch leichter direkt ins ausgetretene Mienenfeld der Bittersee. Qualvoll hausen die graumelierten Götter am oberen Ende der wendigen Jakobsstufen, stöhnend und ächzend, springen sie trotz Triumphgeheul, das die Mondpriesterin erhebt, auf eigene Entscheidung in die verwegene Todeswelle, in die Sturzflut, ins Unheil der reißenden Feuersee. Zu groß die Tempel, zu schwer das Tragende, die Liebeslast fest ans Gängelband gefesselt, werfen sie die vertrockneten Abendsterne achtlos auf den kilometerhohen Aschenhaufen der besiegten Seelenfänger. Nun aber ziehen Heilige, die einstigen Hoffnungsträger, blass-schimmernd, wie Millionen untergehende Sonnen mit brüchigem Augenlicht, durch und durch verwirrt, getäuscht dem Traum aus Verrat und dunkler Vorahnung, am bitteren Segen- und Heilsversprechen gedemütigt, irregeführt und geschunden durch irdische Zwänge und Verhaftungen, jetzt kreisen sie um das einsam-verlassene Wolkenfeld der gepriesenen Sehnsüchte auf den versprochenen Garten Eden. Sie kriechen lautlos, aber fordernd wie hungrige Würmer statt Wölfe, vorbei am Schlagen und Klopfen der himmlischen Mutterbrust, die endgültig verweigernd verkündet und schwört, dass sie sich niemals wieder mehr die Muttermilch aus ihrer Brust und Lenden saugen ließe. Das Ziel vor Augen ausgestanzt – die Unglücksseligen fallen ins Uferlose, wie tanzende Motten ins quellende Licht, ihre gepriesenen Namen und die Namen ihrer heiligen Städte stürzen mit. Sie atmen nie wieder, auch nicht wenn wieder die Nacht beginnt, die am Morgen gewöhnlich mit Hoffnungsschrei und unter Jubel Lebendiges gebiert.


© Marcel Strömer
(Magdeburg, den 03.09.2016)

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