Gedichte über das Leben - Seite 816

Es bleibt keine Zeit mehr für Gebete
in der großen Drangsal
verklingender Harmonie
denn schon erscheint
inmitten Lethargie der oberen Zone
des Heiligen Geistes
die heranschwebende Gottesmutter

An ihrer aufgeschwollenen Brust
trägt sie mit blutenden Funken
an offener Wunde
den Christusknaben
die Zeigefinger und Stirn nach oben weisend

Mit krönendem Wort
über seinem Lippenrand gebeugt
trägt er in der linken Hand
das Zepter des Unendlichen
seine Augenstrahlen auf Maria gerichtet
die das verwelkte Licht der Welt sichtlich erkennt
den ins falsche Silber getriebenen Atem

Während sich ihre Flügel traurig senken
spricht er leise aus
was alle schon lange erahnen
Die Welt ist pünktlich eine Minute vor Zwölf
global im atomaren Traum erwacht

Auf dem eisigen Rosenberg
dreiflammig und zornig spricht der Dornenbusch:
"Gedeihe du wilder Stachelwunsch
aus Feuer, Wut und Macht!
Ins Mark durchbrochen
aus Holz geschnitzten Nägeln
schlägt mein ausgeraubtes Herz
und zertritt wie mit zwei Krallenfüße
alles Leben ins Blutleere!"

Bis dass der Tod uns scheidet
die Sonne ihren Schein verliert
das verblüte Blumenwerk unter Eis
Es bleibt keine Zeit mehr für Gebete
Noch kurz rasieren
bevor die Welt untergeht



© Marcel Strömer
(Magdeburg, den 10.08.2017)

Alle Rechte vorbehalten, besonders das Recht auf Vervielfältigung und Verbreitung, sowie Übersetzung. Kein Teil des Textes darf ohne schriftliche Genehmigung des Autors reproduziert oder verarbeitet werden!

Die Mode sagt, trag diesen Schuh
obwohl ich lieber barfuß laufe.
Sie lässt mich einfach nicht in ruh‘
solange bis ich Welche kaufe.

Die Mode sagt, den musst du lieben.
Der Mensch ist schön, doch ohne Herz
Das Herzgefühl wird übertrieben.
Es zählt das Aussehen, nicht dein Schmerz.

Die Mode sagt, so musst du aussehen.
Mache dich schlank, und fit und krass.
Nur dann kannst du beruhigt ausgehen.
Nur dann hast du erst richtig Spaß.

Die Mode sagt, erst musst du schlank sein,
musst bis zur „Strandfigur“ trainieren.
Dann bist du schön und nie allein
dann wird man dich auch akzeptieren.

Die Mode sagt, das musst du haben.
Erst wenn du es hast gebe ich ruh.
Das Eine, muss ich dir jetzt sagen.
Nur dann gehörst du auch dazu.

Die Mode sagt, das musst du essen.
Sie hat für dich den Tisch gedeckt.
Dein Leibgericht kannst du vergessen.
Es ist egal ob es dir schmeckt.


Die Mode gibt dir alles vor.
Das, wie du bist, was dir gefällt.
Sie ist die neue Diktatur.
Raubt den Verstand und auch dein Geld.

Nur die Mode sagt was geht,
was du brauchst wird sie dir geben.
Sie nimmt dir die Identität
und zwingt dich in ihr Leben.

© Michael Jörchel

müde kreist der tag um autolichter
menschen werden aus dem kaufhaus ausgegossen
der verkehr wird langsam etwas dichter
das bürogebäude links wird abgeschlossen

aktentaschen klemmen unter armen
unter stöckelschuhen seufzt der asphalt lieder
neonlichter zeigen kein erbarmen
einsamkeiten spiegeln sich in ihnen wieder

langsam leeren sich die grauen straßen
in den kneipen sorgt das bier für illusionen
bettler, die vorhin an ecken saßen -
ausgestoßene auf schlafplatzsuchmissionen

herrchen dreht mit hund noch eine runde
hinter fenstern pulsen blaue fernsehsender
schläge künden dumpf die geisterstunde
ein kaputtes damenrad lehnt am geländer

aus dem stadtpark hört man katzen keifen
an der haltestelle küssen sich zwei frauen
vor der roten ampel quietschen reifen
träg hebt eine eule leicht die augenbrauen

mondloser himmel, nebel und regen
aus der schwärze sinkt das dröhnen von motoren
äste die sich leicht im wind bewegen
irgendwo wird unter schmerz ein kind geboren

und die nacht taucht ein in zwischenzeiten
hinter träumen liegt das leid der welt verborgen
während manche noch durch diese gleiten
dämmert über dächern schon der neue morgen