Gedichte über Kinder - Seite 92

Ätsche, Pätsche,
kein Geflötsche!
Doch wir machen
eine Grätsche.
Das die Sachen,
herrlich krachen.

Aus den Nähten,
holpern Fäden,
wie die Würmer,
ohne Gräten.
Doch nur ärmer,
ist der Stürmer,
ohne Hosen.

Und wir tosen,
wie die Grossen,
bei dem nackten:
Popopo.
Ja, das macht uns
Kinder froh!

. Tatsächlich schweigen noch Statisten,
die das Schweigen lernen mussten;
um den Krallen zu entgehn.

. Oh Arrest! - und die dunklen Stunden.
In Arbeitskluft auch Frühsportdrill.
Und " Manche( r ) " bleibt verschwunden.

. Rennen. Flucht. Zu oft Aufgelesen.
Dass man oft an Freitod denkt -
den Fit - Ata Eimer trinkt.

. Gekündigt wurd der freie Wille.
Einfach nur noch funktionieren.
Auf zu Ruf reagieren.

. Aber stellen sich auch zur Rede,
die da herrschten hinter Mauern?
Oder ziehn: Weite Wege?

. Und die Erinnerung wird bleiben.
So wie Wunden, die nicht heilen.

Die Mama hat ein Brot gebacken,
der Duft zog durch das Haus.
Hab mir ein Stückchen abgeschnitten.
Bin schnell zur Tür hinaus.

Die Mama meckert sicher rum:
„Das Brot ist noch ganz frisch.
Es sollte doch erst morgen früh
auf unsern Essenstisch.“

Ich schleiche hinter´s Blumenbett
und halte mich versteckt.
Ich hoffe, das mein Mütterlein
mich dort jetzt nicht entdeckt.

Wenn ich dann nachher Bauchweh hab,
vom süßen Zuckerbrot,
dann lasse ich ein Windchen weh´n
und werde nicht mal rot.

© Sabine Brauer
06.01.2016