Gedichte über Ich - Seite 32

Kein Gott und keine Religion
Kein Kleid und keine Tradition
Nimmt uns je ab, wir selbst zu sein
Klar im Geist, im Herzen rein

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Wie gut ein Rat und auch ein Lehrer
Wie gut ein Weg und selbst ein Fehler
Wie gut ein Kleid und ein Gewand
Wohl dem, dass das beizeiten fand

Mausgrau ist der Himmel heut.
Das Thermometer zeigt nur dreizehn Grad.
Draußen, auf dunkelfeuchten Gehwegplatten
liegt sterbensmüdes Blättergrün
mit aromatisch feinem Moderduft.
Ich sitz in meinem Gartenhaus
und schreibe ein Gedicht.
Bin heute ganz allein,
nur ich und eine schwarze Fliege.
Ich bin am Überlegen.
Da fängt die Fliege plötzlich an zu summen.
Ich hole mit der Zeitung kräftig aus.
Doch halt!
Könnte das die letzte Fliege sein in diesem Ort?
Ist das vielleicht sogar die liebe tote Nachbarin
in ihrem zweiten Leben?
Ist dann der Totschlag an allem Unglück schuld?
Wie es auch sei. Ich schreibe ein Gedicht.
Es ist bereits November
zwanzigneunzehn.

Der Buß ist heut‘ bei S. Freud
Du heißt jetzt „Über-Ich“, oh Freud‘
Mit neuem Kunstwort
Der alte Mief ist fort
Es kommt nun vom Therapeut


© ANTOSCH

Meine Sinne
verändern mein Ich
lassen mich lieben
auf einer besonderen Weise
den Himmel berührend
ohne Grenzen
die meinen Fantasien
nur den Raum nehmen würden
den ich brauche
um Ich zu sein.

© Horst Bulla

All die Stille, all der Ruf
In mir der Wille, der alles erschuf.
All die Gefühle, all die Gedanken,
In mir die Mühle, mahlt stilles Bedanken.