Gedichte über Hass / Wut - Seite 97

und der Mensch ist unverbesserlich


die Technik

Manchmal spielt sie eben nicht mehr mit,
und der Mensch vergleicht sie dann,
nimmt sich die Freiheit halt, mit"Schitt",
was man nicht nachvollziehen kann.

Wie kam er da bloß auf dieses Wort,
ist doch eine Masse ganz anderer Art,
sicherlich wohl auf dem stillen Ort,
streikt diese halt, kommt nicht in Fahrt?

Wie der Mensch halt eben so ist,
geht nichts mehr, greift er zu jenem,
ginge ja auch milder, so wie"Mist",
denkt nicht dran, sie für zu schämen.

So muss die Technik, wohl oder übel,
den Vergleich hinnehmen, versagt sie da,
naja, mit dem Inhalt von so´m Kübel,
wie wir wissen, gab`s die früher ja.

konnt man von ausgehn


eine geschlossene Hand

Natürlich nahm man Kurs auf ihn,
denn er trieb da auf dem Ozean,
nur in einem kleinen Boot dahin,
winkte auch schon, man kam heran.

Und immer noch hob er die Hand,
verständlich wohl in seiner Lage,
zudem noch der hohe Wellengang,
da ist Verzweifelung keine Frage?

Die Frage nur, warum er stand,
und nicht saß, in seinem Nachen?
Bis sich dann die Antwort fand,
gut sichtbar wollte er ihn machen.

Naja, seinen Frust, per Wort und Hand,
und wieder schlug so eine fische,
normal ja, Brise, an die Bord da Wand.
"Ihr verscheucht mir hier alle Fische!"

Unentwegt könnte ich weinen,
nur traurige Verse reimen,
außer Stande zu verzeihen,
mich dem Selbstmitleide weihen.

Von Dunkelheit umnachtet,
zerrissen, nüchtern betrachtet,
andrer liebe Worte unbeachtet,
Geist ins Schattenreich verfrachtet.

Das Leben ist ungerecht,
geradezu ätzend selbstgerecht,
ein fadenscheiniges Geflecht,
aus verlogenem Menschengeschlecht.

Lodernd in mir brennend Wut,
doch gar nichts macht sie gut,
nur Verzweiflung nährt den Mut,
in den Ring werfe ich meinen Hut.

Bin wie ich bin, wurde so geboren,
schwach, nicht wie ihr auserkoren,
klag euch an, unverfroren,
in eurer Kälte sind so viele schon erfroren.

Ihr seid egoistisch und gnadenlos,
doch euer Phlegma, das ist groß,
Eure Eitelkeit, aufgebläht, famos,
nur das Gewissen ist arbeitslos.

Nicht böse sein für dieses Gedicht,
besser von mir, als beim Jüngsten Gericht,
von einem Menschen mit pickligem Gesicht,
eure Perfektion, sie steht mir nicht.

März 2018

Was bleibt von Hasskommentaren?

©Hans Hartmut Karg
2018

Was bleibt vom lauten Krähenkrächzen
Im Frühling, wenn das Jahr erwacht?
Nicht viel, denn hinter sich entlässt
Das Edle dies in schwarze Nacht.

Geforen bleibt der Hass im Boden,
Den immerzu der Satan treibt,
Denn Sonne, Mond schieben das Grün
Jetzt höher, wo nichts Dunkles bleibt.

Der Hass verramscht das weite Netz,
Wo er nichts trägt und sich nicht bindet,
Denn mit der bitterbösen Not
Packt er nur den, der selbst entrindet.

Niemand blickt auf Seelenverkäufer,
Die nur das Strunzgelage kennen,
Auf Totholz treffen bei Kumpanen,
Wo Windmühlflügel sie berennen.

Nichts bleibt von hasserfüllten Worten,
Selbst wo lockend der Rauschwind ächzt,
Denn ewig bleibt nur jene Stimme,
Nach der die Friedensseele lechzt.

*