Gedichte über das Gedicht - Seite 581

Dem Alter schreibt der Volksmund zu
Das es des Verstandes Rätsel lösen tu
Doch kenn ich mich und ahn‘ deswegen
Eine Interpretation könnt‘s daneben geben

Der alte Mensch, er sieht nicht gut
Er hört oft schlecht, nur pochend Blut
Die Nase ist frei, doch riecht sie nicht
Die Haut so blass, mag kaum mehr Licht

Die Muskeln schlapp, die Glieder müde
Die Knochen dünn, die Stimmung trübe
Empfängt der, der sich hier Weise nennt
Nicht mehr was er von der Jugend kennt

Die Reize, die ins Gehirn vorstoßen
Aus dem Weltenraum, dem großen
Sind allermeist doch nur schmächtig
Nur Erinnern gedeiht noch prächtig

Wo kein Reiz, nur hohe Schwelle
Wo keine Bewegung, keine Schnelle
Da kommt das Hirn am Tag zum Schlaf
Und öffnet sich dem Träumer brav

Das genutzte Areal wächst ziemlich an
Gut, wenn man das hier mal sagen kann
Entfernungen und Mauern schwanken
Ganz ohne dass sich Synapsen zanken

Welche wohl größer, welche älter
Welche eher grüner, welche welker
Welche fiktiv oder weit mehr real
Welche destruktiv, oder besser genial

Wen also wunderts, dass in solchem Hirn
Hinter einer geraden, hohen, stolzen Stirn
Sich manch Problem zu Nichts verwandelt
Wenn alter Mensch mit Weisheit bandelt

Wo sich des Rätsels Lösung gerne finden mag
Die solange tief im verborgenen Nirvana lag
Wo alle seidig dünnen Fädchen fein verwoben
Der liebe Mensch nicht mehr von Nichts betrogen

© Auris cAeli

Ein neues Zeitalter ist angebrochen,
die einst mit Herzblut geführte Feder
durch stoische Algorithmen ausgestochen,
bald beherrscht Maschinenschreiben jeder.

Manche wagen es, das daraus Entstehende
als ihr eigenes Werk zu beanspruchen,
widersprechen jeder entlarvenden Nachrede,
werden diese "Neider" vor allen verfluchen.

Jemand, der von sich felsenfest glaubt,
auf besondere Weise erleuchtet zu sein,
fühlt sich jetzt sehr wohl in seiner Haut,
irgendwann holt ihn seine Hybris ein.

Die vorgetäuschte Authentizität der Poesie,
keinerlei Furcht vor ihrer Enthüllung,
reproduzierte Leere ihrer eigenen Fantasie,
ausbleibendes Gefühl ehrlicher Erfüllung.

Geschichten, die man nie selbst erlebt hat,
Applaus für ein maschinelles Gedicht,
nichts davon fand je im eigenen Kopf statt,
woraus es sich befreite ans Außenlicht.

Vorgetäuschte Inspiration und Musen,
die KI als Ghostwriter und Leerefüller,
worauf wird man in Zukunft noch stoßen,
womit noch betrügen diese Falschspieler?

© meteor 2025

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Die Tropfen durch das Morgengrauen schlendern,
und grau bleibt es, bedeckt die Helligkeit,
die Fensterläden sind vom Staub befreit,
es flüstert, tröpfelt, nieselt sich zu Bändern.

Das Lied der Vögel klingt ganz leise, schlichter,
sie kuscheln dicht gedrängt im Apfelbaum,
erzählen sich den letzten Sonnentraum,
in engen Gassen spiegeln blasse Lichter.

Der Nebel hat sich mit dem Tal verbunden,
er hängt gar feucht und schwer auf dem Gemüt,
das sich rasch gute Laune überzieht.

Zwei Häuschenschnecken haben sich gefunden,
zum Stelldichein, von Perlen fein besprüht,
sie freuen sich, dass man sich wiedersieht.


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