Gedichte Über Beziehungen - Seite 248

Ich fahr am Abend durch die Stadt,
die Straße glänzt, ist feucht und glatt.
Ein DDR-Musiker winkt mir zu,
ich halte – und nehme ihn mit im Nu.

Wir fahren Richtung Hotel Strauß,
die Stimmung ruhig, fast wie zu Haus.
Auf einem Parkplatz, still und leer,
reden wir – das wiegt umso mehr.

Er sagt, dass es ihm hier nicht gefällt,
dass Freiheit oft nur Fassade hält.
Ich sag: „Doch vieles ist hier frei“ –
Schon erscheint die Polizei –
plötzlich, grell im Blick,
ein Blaulichtstoß, ein harter Tritt.

Ein Test auf Alkohol wird Pflicht,
doch negativ – das freut mich schlicht.
Der Ton ist grob, ich spür Gefahr,
mein Unbehagen bleibt mir nah.

„Fahr weiter“, sagt der Mann im Licht,
„in der DDR gäb’s Verwahrungspflicht.“
Der Musiker kann nichts vorweisen,
kein Ausweis, nichts zum Nachweisen.

Ein Polizist begleitet ihn
zum Hotel – korrekt, doch kühl darin.
Ich fahr nach Haus, die Nacht ist still,
doch etwas bleibt, was nicht vergehen will.

Solche Begegnungen, hart und kalt,
machten Brüderland zum Gegenhalt.
Sie schürt Misstrauen, trennt erneut –
wo Nähe war, wird nun bereut.

Die Polizei tat, was sie muss,
doch Menschlichkeit kam nicht zum Schluss.
Freiheit bleibt unvollendet –
wenn Pflicht das Mitgefühl beendet.

Sie nennen dich Schatten, doch sie jagen dein Licht,
sie kommen bei Nacht und sie scheuen dein Gesicht.
Sie kaufen sich Wärme, sie kaufen sich Haut,
doch schämen sich später, als wär’s nicht erlaubt.

Du gibst, was sie suchen, im Flüstern, im Schweigen,
doch wirst wie ein Gut durch die Straßen getrieben.
Wie Fleisch ohne Namen, wie Ware, wie Staub –
ein Leben, das niemand im Tageslicht braucht.

Keiner fragt nach dem Morgen, nach dem Warum,
kein Blick in dein Herz, das ist schon lange stumm.
Sie sehen nur Stunden, Verlangen und Preis,
nicht die Tränen, die Kälte, das innere Eis.

Sie nennen dich Hure, ein Wort wie ein Stein,
doch du trägst Geschichten, verborgen, allein.
Ein Feuer, das brennt, hinter dem Vorhang und Glas,
zu wahr für die Stadt, die so tugendhaft war.

Denn dort, wo Moral im Schaufenster glüht,
wo jeder verurteilt, doch jeder auch zieht,
bist du die Wahrheit, die niemand bekennt –
zu nah, zu echt, bis sie schweigend verbrennt.