Gedichte über das Wetter - Seite 6

Im Hof der Baum oben kahl
und unten blank
er braucht nen Schal
denn er ist krank
kein grünes oder buntes Kleid
gänzlich vom Blätterwerk befreit.

Es juckt der Fuß, es kratzt der Hals
helfen tät ein heißes Bad mit Badesalz
jetzt fängt er noch das Husten an
die Influenza schleicht sich leise ran
die Späne weit im Bogen fliegen
soll'n die andern doch auch das Kratzen kriegen.

Wo gestern noch die Sonne schien
heute kommt nur Schatten hin
das bringt ihn auf die Zinne
am liebsten wär er drinne
zum wärmenden Kamin
er hält seine Füße hin
eine Decke legt sich zart um sein Geäst
Schlummern jetzt
bis die Influenza verschwunden ist.


03.02.2020 © Soso

Heute ist nur schlechtes Wetter
Es regnet fast den ganzen Tag
Verschiebe meinen Gang auf später:
‚Nass‘ ist was, was ich nicht mag!

Jetzt fängt es auch noch an zu schneien!
Das Chaos ist schon programmiert
Ich deck' mich ein mit Arzeneien:
Wie schnell ist da etwas passiert!

Der Wind, der heult durch alle Gassen
und es gewittert noch dazu
Ich mag das Haus nicht mehr verlassen:
Ich habe lieber meine Ruh'!

Ja, ist das wieder eine Hitze!
Die Sonne scheint mir viel zu hell
Das Thermometer geht auf Spitze:
Ein Sonnenbrand, den hat man schnell!

Im Regen zu tanzen, bei Schnee sich zu freu’n
Im Winde zu laufen, die Kälte nicht scheu’n
Die Wärme genießen, die Sonne, die lacht:
Wir mögen es nehmen in all seiner Macht!

Es tropft das Dach,
es tropft der Baum.
Das hält mich wach,
man glaubt es kaum.

Es tropft vom Mast,,
es tropft die Nase.
Das wird zur Last,
es drückt die Blase.

Es tropft vom Saum,
es tropft vom Hut.
Im Mund ist Schaum,
mich packt die Wut.

Es tropft jede Leitung,
es tropft auf das Blech.
Beim Lesen der Zeitung
glaubt man an Pech.

Es tropft seit Tagen,
es tropft jede Nacht.
Mir platzt der Kragen,
wozu zahle ich Pacht?

Es tropfen die Bretter,
es tropft vom Gerüst.
Das ist kein Wetter,
das ist großer Mist.

10.10.2017 © W.R.Guthmann

Golden glänzt im Herbsteslicht
das Blätterwerk der Bäume.
Durchs dünne Dach des Waldes bricht
die Sonn' durch lichte Räume.

An Büschen leuchten Beeren rot,
kein Vogel ist zu hören.
Ein Baum am Weg liegt morsch und tot
vor hohen, schlanken Föhren.

Kein Blümchen blüht im Walde mehr,
das Moos ist feucht vom Dunst.
Ein Hirsch röhrt aus der Ferne her
um seines Rudels Gunst.

Bald streicht der Winter übers Land,
färbt weiß das kahle Feld.
Der Blick geht von des Waldes Rand
in die verschneite Welt.

Das alte Jahr, es ist vorbei,
das Land versinkt in Schweigen,
doch bald beginnt schon wieder neu
ein frischer Lebensreigen.

(C) Helge Klein