Gedichte über Tanzen - Seite 21

Der Abend ruft in Hochfrequenz,
zur Nacht, die in uns allen wohnt.
Wirkungsvoll vergeht der Mond,
entlang des schwarzen Firmaments.

Der kleine Schmiss ins Leere,
in Größe fährt er fort.
Gewährt uns Leib und Seele,
bewahrt sie uns vor Ort!

Von außen her, so drückt sie schwer,
der Trübsal Frist, nun geh hinein!
Von innen her, es schallt nunmehr,
dies Wunder gleiche Stelldichein.

Ein Hinterher hintangestellt,
wer weiß schon welche Welt dich fängt?
Gen hinten her durch Mengen schwelgt,
was schüchtern uns im Herzen hält.

Was immer dein Gesicht uns zeigt,
im Nachgang jenes Tausendschritts,
zur Sonne schauts, zum Licht geneigt,
die Augen breit, die Ohren spitz.

Vergessen ward die Zeit inzwischen,
als hätte sie sich fort geschlichen.
Auf unserm Platze im Dazwischen,
ist von Vornherein nichts inbegriffen!

Jacob Seywald XIII

Kommt der Abend nicht zu mir
und das, was da so an ihm hängt,
spiel’ ich Schere-Stein-Papier,
seriös und konsequent.

Ich gewinne nicht, das tu’ ich nie,
spiele nur aus Jux und Laune.
Verlier auch nicht – welch Harmonie – zergeht in meinem Auge?

Das Spiel ist aus, die Sterne an,
kein Regen fällt, doch plötzlich dann,
ein Mensch, der offen in mich schaut,
der zu mir kommt, sich schüchtern traut.

Genügt mir denn der eigne Mut?
Auf diese Fragen, keine Quellen
und ja trotz dessen sie sich stellen,
so bloß zum Trotze tut es gut.

Es mäht ein Schaf von weiter her,
ihm folgen welche, immer mehr.
Sie springen weit, ich schlafe ein,
die Zeit vergeht, wie von allein.

Nun aufgewacht ist alles fort,
wo war ich denn so kurz?
Auf kühnem Flug so folgte Sturz,
noch immer da am gleichen Ort.

Jacob Seywald XIII

Kluges Kind – übermütig tut es,
Flammen wetzen seinen Körper heiß.
Sein Mut, tut unaussprechlich Gutes,
denn sein Mut gar keine Wörter weiß.

Und dennoch geht es schwelgend weiter,
glaubt es kommt erst später an.
Im tosend Fieber, schwelend heiter,
kommt das Opfer nun als Täter dran.

Es setzt ihm zu, das schiere Glück,
nur sein Leib scheint es noch aufzuhalten.
Kaum berührt, hält es Triebe zurück,
beginnt das Herz weit aufzuspalten.

Nichts ist halb, nichts ist ganz,
es bleibt die bloße Flucht nach vorn.
Wer verzeiht ihm diesen Feuertanz,
wann weckt ihn denn der Rosendorn?

Jacob Seywald XIII