Gedichte über das Schreiben - Seite 43

Der Dichter singt nach alter Weise,
mal singt er kurz, mal singt er lang,
mal singt er laut, mal singt er leise,
mal singt er forsch, mal singt er bang.

So singt er eben wie ein Sänger,
mal auf der Straße, mal daheim,
mal kürzer, meistens aber länger
und, wie es sich gehört, in Reim.

Der Dichter ist vielleicht kein Dichter,
wenn einer ihn an Goethe misst.
Mach Du Dich, Leser, selbst zum Richter,
ob dieser Dichter einer ist.

Horaz schreibt eine wunderbare
Sentenz. Sie könnte Motto sein:
Prodesse oder delectare,
zu nützen oder zu erfreun.

Erkennst Du Dich? Ist´s übertrieben?
Hast Du schon selber so gedacht?
All diese Verse hat geschrieben
ein ernster Mensch, der gerne lacht.
Silesio

Poeten schreiben gern und viel,
schöne Werke sind ihr Ziel,
will`s auch manchmal nicht gelingen,
jeder kann ein Lied `von singen.

Fängst du an zu schreiben,
nicht gleich nach den Worten schreien,
sie fliegen dir doch zu,
musst sie fangen dann im Nu.

Sofort vergißt du alle Sorgen,
denkst nicht an die Last von morgen,
Gedanken, die dich jetzt noch plagen,
getrost auf später sie vertagen.

Worte über Mensch und Tier,
halt sie fest auf dem Papier,
über Sonne, Wind und Wogen,
vielleicht auch über`n Regenbogen,
nicht alles gibt oft einen Sinn,
doch steckt in jedem Vers viel Herzblut drin.

Warum schreib´ ich ein Gedicht?
Hand aufs Herz: Ich weiß es nicht.
Etwas will in mir erklingen,
meine Seele möchte singen.

In mir hebt ein Summen an
von Wörtern, die das Herz entzücken
und meinen schwachen Geist berücken
– und sich reimen ab und an.

So steh´ ich staunend in dem Trubel,
und wenn sich dann das Chaos fügt
zur Einheit, in der Wahrheit liegt.
erbraust in mir ein großer Jubel.

Dann breitet sich vor meinen Sinnen
ein wundersam gewebtes Linnen
aus Wörtern, das sich frei von Erdenschwere
aufschwingt zu der Schönheit Sphäre,

auf dass es jeden, der es hört,
wie ein süßer Duft betört
und in ihm noch nach Jahr und Tag
nachhallt wie ein Glockenschlag.

Ich bin ein Baum am Wegesrand,
ein Saum am schmalen Pfad  -
mein Raunen führt er weit ins Land,
das lange keiner mehr betrat.

Der Wind trägt manchmal es zurück
in die vergilbten Blätter -
dann schwingen fremde Töne mit,
gelöst in lichtem Äther.

Und Stille ihre Flügel hebt
hinauf in Himmelslüfte -
in mir ein Lied sich wieder regt,
als fremder Duft mich küsste.

In Jahresringen legen sich
die Stürme, die jahrhundertalt –
der Bäume Lieder sind um mich
und meins in anderen verhallt.

 

13.07.2020