Gedichte Über Norden - Seite 3

Das Meer liegt, wie ein Spiegel blank,
kein Lufthauch ist zu fühlen.
Es riecht nach Salz und feuchtem Tang.
Die Nebelschwaden kühlen.

Alleine geht ein Mann am Strand
im frischen Morgennebel:
Den Gehstock in der rechten Hand
hält fest er, wie 'nen Säbel.

Erwürgt von blauem Nylonband,
im Schnabel Plastikstücke,
liegt tot ein Schwan am Meeresrand
unter der Hafenbrücke.

Von dort entfernt ein kleines Stück
treibt eine Möwe her:
ihr Federkleid verschmutzt von Schlick
und arg verklebt von Teer.

Das Wasser glänzt wie ein Brillant,
bunt wie ein Regenbogen:
Ein Ölfilm wabert bis zum Strand,
von Schiffen glatt durchzogen.

Ein lütter Jung mit Gummibüx
steht weinend dort am Meer
und wünscht sich sehnlich weiter nix,
als nur, dass Sommer wär'!

Auf meinem Schreibtisch sitzt eine Puppe,
der ist mein Dichten gar nicht Schnuppe.
Sollte ich einen Fehler machen,
höre ich ihr leises Lachen.

Gehen mir jedoch die Themen aus,
streckt sie ihre Zunge raus.
Telefoniere ich mit dem Norden,
möchte sie mich gleich ermorden.

Kommt ein Anruf aus dem Süden,
ist sie glücklich und zufrieden.
Heute hab ich mich getraut
und ihr unter den Rock geschaut.

Dort aber statt dichtem Haar
alles voller Technik war.
Durch Verstärker über Mikrofon
wurde gefangen jeder Ton.

Mit Sender über Satelliten
sendet sie in kleinen Schritten.
Und schon weiß man bis Afrika,
der Poet ist wieder da.

19.02.2020©Wolf-Rüdiger Guthmann

Des Winters eisge Hand, die oft erkoren,
Mit festem Griffe alles zu erdrücken,
Hat nun, es scheint, vermehrt an Kraft verloren.
Ihr Träger ahnungslos, dass frisch geboren
Sein Meister naht heran in großen Stücken.

Das Leben, das dem Kälteschlaf entronnen,
Erwachet nun im Mantel junger Blüte.
Sieh da! Der Baum hat Knospen schon gewonnen,
Die ersten Blumen sich im Lichte sonnen.
Dem bittren Frost folgt eine Zeit der Güte.

Die Schafe grasen friedlich auf den Deichen
Und Starenschwärme schlagen wilde Bögen.
Die Nonnengans, die bald schon wird entweichen
Und brüten muss in arktischen Bereichen,
Genießt die letzten Wochen in den Kögen.

Die Menschen, die vor diesem Lauf sich neigen,
Da sie die Schönheit der Natur erkennen,
Möchten ihre tiefe Freude zeigen:
In Trachten tanzen sie den Frühjahrsreigen
Und feiern auf den Inseln Biikebrennen.

Durch einen Nordseewind vorangetrieben,
Ein letzter Winterhauch wird mitgenommen.
Zurück ist eine blühende Welt geblieben,
In der sich Mensch und Tier gar neu verlieben.
Oh Frühling, ach!, wie schön, dass du gekommen.

Im Norden zwischen Meer und Land
erhebt ein Berg von Holz
geschichtet Stück für Stück am Strand
gen Himmel sich voll Stolz.

Vom wilden Sturm aufs Land getrieben,
von Fischern aufgenommen
ist Holz, das ungenutzt geblieben,
zur Biike sehr willkommen.

Im Februar, wenn's kalt und einsam,
versammelt sich am Strand
das Friesenvolk zum Fest gemeinsam
mit Fackeln in der Hand.

Man musiziert, es wird getrunken,
gesungen wird zusammen,
bis dann zuletzt der Fackeln Funken
entzünden helle Flammen.

Wild treibt der Wind die Glut hinfort,
der weiße Strand scheint rot.
Es wirbeln tausend Funken dort.
Von ferne blinkt ein Boot.

Mit lautem Knistern und mit Fauchen
lodert der Biike Brand,
bis nur noch Aschereste rauchen.
Die Nacht zieht übers Land.

So feiern Friesen jedes Jahr
ihr heit'res Winterfest.
Die Tradition bleibt ewig da
in Nord, Ost, Süd und West!