Gedichte über das Leben - Seite 1370

Er wollte ein besonders guter Psychotherapeut sein,
seinen Patienten gönnte er kein Glas Wein.
Doch er selber heimlich Soff, wie ein Loch.

Der Psychotherapeut erzählte von Ehre und Treue
und dass man später alles bereue.
Doch er war ehrlos und betrog seinen Partner,
was sagt uns das, auf deinen Psychotherapeuten ist kein Verlass.

Der Psychotherapeut sagte, rauchen ist ungesund,
deine Zigaretten nicht aufbrauchen,
den Nikotin nicht einhauchen.
Doch er selbst raucht wie ein Schlot,
drei Schachtel Zigaretten täglich, er hat keine finanzielle Not.

Er verbietet das Trinken, das Fremdgehen, das Rauchen
und im Falle eines Falles, frage deinen Psychotherapeut,
denn, der weiß ja alles.

Großes Denken war gefragt,
mit leisen kleine Worten angesagt.
Große Wirkung war die Reaktion,
die Mühe war Ehre, für diesen Lohn.

Jeder war bemüht, sein Bestes zu geben,
wurde auch lobend anerkannt, das Streben.
Nur ein paar Besserwisser, wussten wie immer alles besser,
obwohl sie nichts wussten, machten sie auf dicke Hose.

In ihrer " Besserwisser - Arroganz - Theorie ",
sind sie untergegangen,
die volle Hose zog sie runter, wie eine alte, verweste Flunder.

Mit Gepolter und Geraschel vom Hüfthalter,
geht es jetzt ins Rentenalter.
Der Ruhestand, ist ein Bezahlter,
ins Bett dann, in der Hand den Kerzenhalter.

Nun bin ich im Greisenalter,
mein Aktivierungsschalter, ein uralter.
Bin ab sofort mein Alleinunterhalter, mein Freizeitgestalter.

Doch was mache ich mit der vielen Zeit,
ich weiß es nicht, bin halt schon alt.

Er hat keine Heimat, kein Zuhause, nicht ganz,
in seiner Erinnerung hat er noch Heimat, sein Elternhaus.

Er lebt seid vielen Jahren auf der Straße,
doch nicht als Bettler, so sieht er sich nicht.
Mit Musik erfreut er die Passanten,
bekommt dafür Geld,
das reicht eine Weile, für eine Auszeit,
er wandert durch die Welt.

Der Vagabund ist glücklich und doch ist er es nicht.
Schaut man genau in sein Gesicht,
sieht man den Schmerz vom Alleinsein.
Von nie gelebten Träumen,
von Familie, die nicht mehr da,
von ungetrübten Kindertagen.

Doch wenn die Passanten kommen, dann spielt er sein Lied, sein trauriges Lied.