Gedichte über die Kirche - Seite 7

Die Ruhe von Blau - und die Kraft von Rot:
steh'n die für Kirche, Buße und für Tod?
Sind sie nicht vielmehr von mystischer Kraft,
geheimnisvoll und zauberhaft?

Sie schwingt am höchsten von allen Farben,
die wir zu sehen uns erwarben
Sie steht an siebter, höchster Stell'
im Regenbogen leuchtend hell

Die mystische Schönheit des Amethyst
gibt Klarheit und Tiefe, wie ihr wisst,
gibt geistige Kraft wider Ängste und Stress
und fördert den inneren Reifungsprozess

Die Veilchen sind grad zum Verlieben
Auch Flieder, Heide, Auberginen
stellen was Besond'res dar:
wir finden sie ganz wunderbar

Die Herbstzeitlose, die hat Gift,
so mancher war auf sie erpicht
Doch Pflaumen, Zwetschgen sind gesund -
da läuft's im Darm gleich wieder rund

Die Farbe, ja die geht an Grenzen
So tragen sie nicht viele Menschen
So selig h i e r wie d a gequält,
denn warm und kalt sind hier vermählt!

In der Kirche…

Höre in der Ferne Glockenklang,
gehe den Weg zur Kirche entlang,
leise betrete ich den Riesigen Raum,
fühle mich klein, man sieht mich kaum.
Der Altar ist überfüllt mit Kerzen,
ich spüre ein leichtes ziehen am Herzen.
Leere Bänke wohin ich auch sehe,
auch hinter mir, da wo ich gerade Stehe.
Wann war ich das letzte Mal hier,
hör ich jetzt eine Orgel oder ein Klavier?
Durch bunten Fenstern fällt helles Licht,
zwinkere kurz mit den Augen,
fühle Wärme in meinem Gesicht.
Glaube ich an Gott, an die Bibel,
es ist wie ein Buch mit 7 Siegeln.
Sollte ich für alles Dankbar sein?
warum ließ Gott mich dann oft allein?
Falte meine Hände zu einem Gebet,
und hoffe es ist nicht zu spät.
Zünde meine Kerze an,
und verlasse die Kirche irgendwann.


©Gaby Geng/Vergissmeinnicht.

Die Brücke


Beim zehnten Glockenschlag zur Nacht,
schloss er das hohe Kirchentor -
vernahm, daß jemand leise lacht:
dicht hinter ihm, oder davor.

Da draußen war es auch kaum heller,
als im finstersten Nebelwald.
Er sah sich um und ging dann schneller:
frierend, denn es war lausigkalt.

...Kein Lachen mehr - doch Flüsterstimmen,
durchdrangen seine dumpfen Schritte.
Er sah nur bleiche Nässe glimmen
in Ölpfützen zur Straßenmitte.

...Aber kein Mensch sonst, weit und breit.
Alle Leute gingen schlafen.
Die Lichter fielen in die Zeit -
auch die, im Kohle-Hafen.

Den Holzdamm unter seinen Füßen,
lief der Mann bis ganz zum Ende -
und sprach, als wolle er wen grüßen;
hob Arme in die Luft - die Hände.

Sie stand der Brücke gegenüber,
mit langem wehend nassem Haar.
Die Sicht wurde nur immer trüber,
doch sie erschien ihm tröstlich wahr...

Er holte sie auf seine Seite,
in das einsamste Hafenlicht,
das in schwach funkelnder Weite
keinen Schein zerbricht.

Im Morgendämmern erst verweht:
ihr Flüstern, wenn er zögernd geht.


(c) Ralph Bruse