Gedichte über Gefühle - Seite 1476

Man will so viel,

und will es nicht,

nur eine Laune des Gemüts.



Doch das wirkliche Begehren,

sich selbst den Weg hin zu erschweren,

damit der Wunsch noch tiefer wird,

die eigene Gier in sich zu nähren,

fast sterben für das innere Verlangen,

das ist der Weg,

in höhere Sphären zu gelangen.



Wirklich zu spüren was leben heißt,

das andere ist nur hohler Geist.

Und wenn Du Deine Gedanken mal von der Leine lässt,
so ganz nachdrücklich…
Wenn Du sie befreist von allen normalen Gewohnheiten
so ganz ausdrücklich…
Und wenn Du darauf verzichtest, korrigierend einzugreifen
so ganz herrschaftlich…
Und wenn Du darauf wartest, dass sie Kapriolen schießen
so ganz natürlich….
Dann muss nicht unbedingt Sonntag sein.
Oder ein Tag voller Sonnenschein.
Nein, sei irgendwann einmal ein Verschwender
An einem beliebigen Tag im Kalender.
Leg dich ganz einfach mal in das Gras
Und gönne Dir diesen herrlichen Spaß
Nur Zuschauer zu sein und nicht Regisseur.
Heute bist Du nur Hasardeur.
Deine Gedanken sollen sogar jeden Unsinn mitmachen.
Sie sollen vollkommen übermütig sein und Lachen.
Und wenn dann Dein Chef auf dem Ast einer Eiche sitzt,
Und unheimlich verliebt ein Herz in die Rinde schnitzt,
Wenn die Osterhäsin dann um den Pfingstochsen buhlt,
Und Deine Tochter plötzlich die Lehrerin schult,
Wenn Eierkuchen statt der Briefmarken kleben,
Und die Aufsichtsräte ihr eigenes Geld ausgeben,
Dann hast Du nicht einen Moment Deines Lebens versäumt,
Du hast nur herzerfrischend geträumt!

Don Mai 09

schwarze schwäne ziehen kreise,
tief im schweigen streng bewacht.
Charon holt zur letzten reise
hier die toten in die nacht.

jede schönheit ist verloren,
alle harmonie zerfliesst.
einer nur, zum klang geboren,
hat geöffnet, was verschliesst.

ach, im leide eigner töne
sah er sehnsuchtsvoll zurück,
dass sein auge sie verwöhne,
und verlor im augenblick.

nie beklagt, wer sterblich, eine,
die längst starb, mit solchem weh.
niemand ist, der sie beweine
wie Orpheus einst Eurydike.

stille stiehlt die letzte liebe
an des dunklen flusses rand.
schatten schleichen scheu wie diebe,
stumm und fahl und unerkannt.


Copyright © Marmotier 2013

Der Vater schüttelt verwundert, den Kopf.
Dichten ist, ein alter Zopf.

Ich sage dir und, das ist, kein Unkenruf,
machst du das Dichten, zu deinem Beruf,
bist du bald, ein armer Tropf.

Manchmal denke ich,
du mein Mädchen, bist nicht, von dieser Erden,
was soll nur, aus dir werden.

Viola,
du bleibst eine Träumerin,
doch sie ist, eine Poetin.

Die Mutter meint, schau Vater,
in deinen Steinen, meißelst du, Leben und Gesicht,
und Viola,
haucht Leben, in ihre Worte, hinein.
Daraus entsteht jedes Mal,
ein wundervoll poetisches Gedicht.

Der Vater brummt, entzückt, ist er nicht,
und schon wieder, steckt ihre Nase,
in einem Gedichteband.
Sie liest der Mutter, vor.

Und,
er zweifelt an Mutters und, Violas Verstand.