Gedichte über die Einsicht - Seite 44

Ahnen, die lange Zeit schon schlafen,
ob Edelleut‘, Bauern oder Grafen,
sind von denen geprägt, die vor uns waren,
über uns wachen im Hier und Jetzt.

Treten in zurückgelassenen Spuren,
Abdrücke, die weitergetragen,
kaum spürbar -, in uns verborgen,
neue Seiten werden täglich aufgeschlagen.

Geben uns, was und wie wir sind,
Seele, Versagen, Hoffen und Bangen,
prägen Ängste, Sehnsüchte, Verlangen,
Verständnis, Zorn und Zuversicht.

Sind nur ein Moment im ewigen Sein,
auf der Suche nach dem eigenen Ich,
übertreten unbekannte Schwellen,
wollen das Leben, uns selber spüren.

Sind Schattenläufer, Regenbogenmaler,
Luftschlossbauer, Geheimnisträger,
gehen auf Wanderung mit Hoffen im Herzen,
Mensch unter Menschen sein zu dürfen!


02.09.2023 © Soso

Himmel in Blau

Geh' den Alltag entlang
Nichts in bunt man sieht
Blicke gleichgeschaltet
Bleib stehn'
Ein Vogel im Fluge singt
Schau Ihm nach
Darüber Wolken im Blau

Schließ die Augen
Breit die Arme aus
kann fliegen, lass mich treiben
immer höher, Wolken unter mir
der Sonne entgegen

Wärme vereint
mit meiner Seel'
In allen Farben leuchtet
Umarme mich, Erwacht!
das neue ICH!

Bin geerdet
Alles! noch da
nur anders gesehn'
Steh vor Dir
Schau in Deine Augen
Seh', Himmel in blau

Jwu 68

Sag, wenn ich ewig hier sitze, einsam,
über die eigenen Gefühle grübelnd
und dennoch die Antwort nicht findend,
ein Haufen Elend - ist das Schicksal?

Wenn ich Welt und alle Götter da draußen verfluche,
für manche, die ich traf und jene, die ich nicht kennen lernen durfte,
wenn ich das Gute zum winzigen Augenblick verkläre,
um mich selbst für alles Schlechte zu beweinen - ist das Schicksal?

Ist es das eine, dem ich die Schuld geben will,
wenn Körper und Geist erschlafft?
Ist es das eine, über das ich klagen darf,
wenn ich allen anderen meine Stimme verweigere?

Ist es Schicksal, das ich nun darüber Schreibe
oder eine Laune, in der grauen Jahreszeit?
War es so vorherbestimmt und wenn ja,
wer lenkt die Geschicke hinter meinen Rücken?

Doch die Fäden, geknotet an eigen Händen,
wer will Ihnen außer mir sagen, was sie zu tun haben und sein zu lassen?
Es kommt mir vor, wie der alberne Scherz eines Kindes,
wie was daher gesagtes, über das der Kopf keine Herrschaft hat.

Es ist kein Schicksal, dass wir einsam sind,
es ist kein Schicksal, wenn wir nicht einander treffen.
Es ist der Geist, der sich schlafen legt.
Es der Leib, der die Türschwelle nicht überschreiten will.

Schicksal, wie lachhaft der Mensch Eigenverschulden
an das Übersinnliche hängt und es zum Sündenbock macht.
Dabei war es kein Schicksal, dass wir uns trafen,
sondern Hoffnung und lediglich ein Funken Mut.

N.Fender