Gedichte über Angst - Seite 247

Nichts als Ruinen, ohne Türen und Glas
zieht die Straße den blutigen Gurt
der leeren Fassaden – und keine Bahn mehr surrt.
Das Pflaster glänzt blutnass.

Trifft der Tod, der Blick ist kalt
die harten Schritte der Soldaten auf Pflastersteinen verhallt –
Feuer steigt auf, höher als jeder Zaun,
der letzte Atemzug kommt geballt.

Keinen Schutzraum mehr
so im Nichts das Denken wie im Gehen
zwischen verkohlten Mauern, die nicht mehr stehn.

Wie Purpur das blutgetränkte Hemd
es drückt mit einem riesigen Gewicht.
Des Krieges Bannfluch, Blut und Erde sich mischt.

©Thomas de Vachroi

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Der Geschichte Helden verdreht man nur
allzu gern ihr Tun –
sich selbst bescheinend gönnt man ihnen
kaum ihren Ruhm!

Schwere Missetaten gräbt man als angebliche
Wahrheiten aus
und müht sich redlich, edlem Tun und Denken
zu machen den Garaus!

Der Geschichte wird frech ins Gesicht
gelogen –
selber will man sich rühmen und hat doch jede
Historie und jegliche Gegenwart betrogen!

Doch die Helden werden bleiben in ihrer
Größe Licht –
Wahrheit wird immer siegen und bei allen Lügen
behalten sie ihr Gewicht!

Die Großen von heute, sie mögen noch so krähen und geifern –
in die Geschichte werden sie nur eingehen als klägliche, den Karrieregipfel erklimmende Eiferer!

Sie sind und bleiben austauschbare Schlipsträger
unserer Zeit –
fragwürdige Figuren,
die von den Großen der Geschichte entfernt sind
sehr, sehr weit!


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Wieder verfluche ich den regen Geist,
denn er hält mich zu lange wach.
Das Zahnrad läuft unaufhörlich und verschleißt,
doch die Zugkraft bleibt weiter schwach.

Ein langer Tag lässt mir wieder die Gunst,
den eigen Makel erneut zu finden und zu erkennen:
Dazu braucht es keinen Master, es ist keine Kunst,
den Fehler im System zu benennen.

Die Angst vor später, der kranke Leib,
die Einsamkeit, die Sehnsucht, die Sucht.
wie eine Stimme, die durch Nacht mich treibt,
falle tiefer, immer tiefer in die Schlucht...

...in der ein Stöhnen schnell verhallt,
in der ich nie die Liebe finde.
In der sich Gewohnheit um die Schultern krallt,
und ich mit ihr immer mehr verschwinde.

Wach an kalte Riesen gebunden,
tiefer, immer tiefer ins Gestein gefressen.
Im tiefen Schwarz bleibts ungefunden,
in tiefsten Schwarz wird es vergessen.

Doch wer befreit mich dann aus diesen Ketten?
Wer vermag mich mit Untätigkeit zu strafen?
Viel zu lange wünscht' ich, mich würd' wer retten,
viel zu lange wünscht' ich, man ließ' mich schlafen.

N.Fender