Gedichte über die Wahrheit - Seite 9

Erinnerungen kramen
in den Schubladen ihres Kopfes
wühlen sich
durch Dinge der Vergangenheit:

die Enkel,
die als Kinder immer Postkarten schickten
der Ostseeurlaub,
von dem sie die kleinen Muscheln mit brachte

der verstorbene Mann,
der stets mit blauem Füllfederhalter schrieb
die Doppelkopfabende mit den Nachbarn,
für die Pfennige gesammelt wurden

die Familienwochenenden,
für die sie ihren Käsekuchen buk,
die Eltern,
deren Stolz der eigene Bauernhof war

ihr erster Verehrer,
mit dem sie so gerne tanzen ging
die Schulzeit,
in der sie meistens Klassenbeste war

Momentaufnahmen des Lebens
schwirren durcheinander,
verbinden sich mit der Gegenwart zu
bizarren Kunstwerken

War nicht vorhin ihr erster Freund
mit dem Hofhund zu Besuch?
Wann kamen endlich die Eltern
zum Kartenspielen?

Richtig lecker war der Käsekuchen,
in dem die Muscheln versteckt waren.
Und so schön die Postkarten,
die ihren Verehrer zeigten.

Was ist richtig, was falsch?
Absurd diese Frage –
es zählt das Jetzt,
dieser Augenblick allein ist die Wahrheit
einen Wimpernschlag lang
und dann wird alles
schon wieder neu

bunt ist das Leben
bis zuletzt

Du machtest mich zum Sucher,
der jetzt nach wahrer Liebe strebt.
Durch Dich wurde ich Besucher
in einer Welt, in der Wertschätzung sich behauptet, während alle Zwiespalt und maskierte Wahrheit,
Stück für Stück vergeht.

Du machtest mich zum Schreiber,
der all das "Jetzt" durchdenkt.
Und der erkennt:
"Das Glück schon war,
vom Schicksal durchtrennt".

Du machtest mich bekannt,
mit dem teuersten aller Güter,
machtest mich vertraut,
mit der Rolle eines Hüters.

Ich habe vieles kennengelernt,
vieles lieben gelernt.
Doch die Wahrheit:
"Nicht im Ansatz ist es so nennenswert wie der Dank den ich jetzt äußern werd'".

Du wirst wohl nie verstehen, wie und wer ich wirklich bin.
Doch sollt ichs Dir erklären?
Wo wäre da der Sinn?
Und selbst wenn Du aus mir machtest,
was Du heute nicht mehr liebst,
dann ist das, wenn mans genau betrachtet,
für uns beide der Gewinn.

Nach so viel Dichtung, die von meinem Leben singt,
ist der jetzige Gedanke an Dich, dass,
was am stärksten zum Schreiben zwingt.
Und ich will das Du endgültig weist was es heißt,
nicht für mich zu sterben,
sondern zum wahrsten aller Geschenke zu werden.

Mein Glück wird anderswo erblühen,
dass weis ich schon bereits.
Deinen Namen nenn' ich nicht,
Du darfst dich angesprochen fühlen.

Ich hänge nicht an Dir,
dass solltest Du verstehn.
An Dir hängt der wohl größte Dank,
und der wird nie vergehn!

Jacob Seywald XIII