Gedichte zur Unterhaltung - Seite 9

Eine Postkarte ist ein seltsames Drum,
reist in der ganzen Welt herum,
hat viel gesehen, viel gehört,
hat sich an mancherlei gestört.

Doch sie sagt nichts, sie ist zu stumm,
reist immer weiter nur herum.

Und manchmal fragt sie sich,
wer bin ich?
Was ist in mir drin?
Hat meine Reise einen Sinn?

Liebe Anne,
viele Grüße,
hatte ne Panne,
meine Süße,
alles Liebe,
Tschüss.

Was mag das für ein Inhalt sein?
Worauf lass ich mich da ein?
Ihn zu tragen, zu verwalten,
alles regeln, alles schalten.

Stadt im Nebel,
alles trübe,
grauer Bildrand,
Ton in Ton,
und eine Schrift,
ein Name.
Wo wurde ich abgeschickt?
Woher komme ich?

Gestern bin ich angekommen,
hab den Schreckensschrei vernommen.
Eine Panne, ach wie schlimm,
wo führt das alles nur mal hin ...

Da steh ich nun auf einem Bord,
seltsam skurrilem Hort.
Viele Dinge, viele Sachen,
was soll man bloß mit allem machen.

Eines Tages, in der Zukunft,
ist es Wahnsinn, gar Vernunft,
wird das Bord geleert, gesäubert,
alles schnell mal abgeräubert.

Deckel auf, ab in den Kübel,
euer Leben war nicht übel.
Leider hat's auch mich getroffen,
auf Rettung ist hier nicht zu hoffen.

Schöne Welt,
leb wohl,
Adieu.

Sept. 2004
copyright @ Lilly Lime

Der Sandsturm fegt ums Haus,
packt die Butterbrote aus,
packt die Brote wieder ein,
singen, lachen, fröhlich sein.

Der Sandsturm fegt ums Haus,
packt Stein und alte Knochen aus,
packt die Knochen wieder zu,
gute Geister, schlaft in Ruh.

Der Sandsturm fegt umher,
auspacken fällt ihm nicht schwer,
einpacken von ganz allein,
das wird wahrlich schwerlich sein.

Der Sandsturm fegt durchs Gras,
auspacken, das macht ihm Spaß,
einpacken fällt ihm nicht schwer,
Unsinn mag er immer mehr.

Der Sandsturm fegt durchs Land,
reicht dem Sturmwind schnell die Hand,
grüßt die Sturmflut den Taifun,
ja, der Wind, was macht der nun.

Der Sandsturm fegt ums Haus,
packt die Butterbrote aus,
packt die Brote nicht mehr ein,
dumme Späße, das wird's sein.

sept. 2004
copyright @ Lilly Lime

Der Dichter, der nicht dichten kann


Das Blatt ist leer,
der Geist geplagt,
kein Wort ist mehr,
nichts sich nach vorne wagt.

So sitzt der Dichter stumm nun da,
so lang, in weite Ferne sah,
und kein Gedanke,
keine Zeile,
kein Wort,
nur weiter Langeweile.

Verzweifelt ringt er stumm nach Worten,
nach Sätzen, Bildern, fernen Orten,
sucht hier und dort und dort und hier,
ruft: Worte, kommt zu mir.

Doch nichts ist da, es bleibet stumm,
da wird dem Dichter es zu dumm,
schaut nun sein Blatt noch einmal an,
der Dichter, der nicht dichten kann.

okt.2004
copyright @ Lilly Lime

Eines Tags bei Sonnenschein
fiel dem Fahrrad Unsinn ein.
Was soll ich hier noch weiterfahrn,
Könnt mir schön viel Kräfte sparn.
Bleib hier stehen auf der Stell.
Das Tempo ist mir viel zu schnell.

Mit einem Ruck da hält es an,
der arme Radler ist jetzt dran:
er fliegt im allerhöchsten Bogen;
dies hat das Fahrrad nicht erwogen.

Jetzt ist's zu spät,
der Radler-Wumm! -
liegt in der Gegend dumm herum;
ist von dem Schock noch ganz benommen,
die Gegend vor dem Blick verschwommen.

Und ach oh je, das ist nicht nett,
die Blauen Flecken groß und fett.
Doch Glück gehabt, es war nicht mehr,
Erleichterung hilft immer sehr.

Der Radler ist nicht mehr benommen,
sein Blick ist klar, nicht mehr verschwommen.
Er schwingt sich auf das Fahrrad auf,
passt doppelt, dreifach nunmehr auf.

Das freche Ding, es lächelt still,
weil es nun weiterfahren will.
Es hat genug vom Stehenbleiben
- und auch vom vielen Unsinntreiben.

Der Radler fährt nach Haus beschwingt,
weil ihm die Heimfahrt gut gelingt.
Er mag sei Fahrrad immernoch,
es ist nur frech - das weiß er doch.

dez 2004
copyright @ Lilly Lime