Gedichte über Sprachen - Seite 37

Ein Wort das spricht, das hört sich nicht,
beim Sprechen hat es sich vergessen.
Die Phonzahl kann es nicht vermessen,
es ist noch ganz beim Angesicht.

Doch dann ein Bruch und Missversteh’n.
Die Worte werden zäh und zählen
Dir Dies, mir Das und hart nun stählen,
verpanzern Herzen sich vor‘m Fleh’n.

So bleibt vom Wort dann nur der Mord.
Das Wort beharrt auf seinem Schweigen,
verweigert machtvoll sich zu neigen
und will nur sich als wahren Ort.

Verheil der Worte Wundenweh
und neues wird sich größer finden,
zerbrich den Bruch und lass dich binden,
werd‘ nochmal eins nach der Odyssee.

Und wieder Missversteh’n bleibt steh’n,
doch halte fern nun alles Morden.
Lass Worte fraglos überborden,
sich fremden Sinn auch zugesteh’n.


© ANTOSCH

Im Gebälk

Im Gebälk wird das Holz knapp,
wenn die lautwerfenden Hobelworte
überhaupt nicht mehr verstummen können,
sondern nur noch massenhaft wabern.

So entsteht eine hitzegebleichte Sprache,
die sich nur noch der Ebenheiten bedienen kann,
sich allein auf die gefällige Glätte konzentriert,
weil die Hobelbänke dann überall funkeln.

Wo bleibt das Schauen der offenen Augen,
wo das Wahrnehmen der geschlossenen Ohren,
wo gar die Selbstfreiheiten der Gehirne,
wenn nur noch die Balken glänzen?


©Hans Hartmut Karg
2020

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