Gedichte Über Meer - Seite 18

Vor der Seereise

Haben wir auch nichts vergessen,
Ausweise und Schiffspapiere,
Womit wir sonst aufgesessen,
Fehlendes man dort aufspüre?

Alles klappt denn auch perfekt,
Nichts fehlt, wir können verreisen:
Die großen Koffer sind gecheckt,
Man kann uns jetzt willkommen heißen.

Doch das Schlechtgewissen bleibt,
Wo die Welt im Schwerölmodus,
Selbst wenn südlich' Freude treibt,
Wir bei Palmen, Bambus, Lotus.

Nur d i e Reis' noch absolvieren!
Künftig nur noch Züge nehmen,
Unseren Umweltschutz aufspüren,
Verantwortung hier übernehmen!

Die Frage muss uns alle treffen:
„Ist der Fußabdruck denn nicht zu groß?“
Die Riesenschiffe in den Häfen
Machen ständig die Leinen los!

Kreuzfahrtschiffe und Leerflüge
Verpesten Wasser, Boden, Luft.
Mit Sonnenstrom fahren die Züge,
Dort gibt es noch den Blumenduft.


©Hans Hartmut Karg
2019

*

Die Quelle sprudelt frisch und klar,
so geht es auf die Reise
Das Leben ist doch wunderbar,
zieht seine großen Kreise

Er wächst und strömt mit Kraft dahin,
geht stets mit dem Gefälle
Es nicht zu wissen, ist nicht schlimm,
genügend weiß die Welle

Hinauf, hinab, so geht die Fahrt
Zustrom gibt frische Kräfte
Auf einmal stürzt er tief, fällt hart
Was das ihm heut wohl brächte?

Er sammelt sich in größ'rer Ruh,
zieht langsam wieder weiter
Zurückzuschaun, das ist tabu
Erfahrung macht gescheiter

Lang geht‘s nur über Stock und Stein
Doch da kommt eine Dürre
Es stockt, er wird ganz dünn und klein
und wird an sich fast irre

Gottlob, der Regen füllt ihn an,
vergessen sind die Sorgen
Zum Meer ist's noch ein langer Gang,
im Kreis ist er geborgen

Die Nacht hebt ihren schweren dunklen Rock:
Das Meer blitzt auf und freudig blähen sich
am Landesteg neben den Kuttern die Segel:
Der Geist des Windes erwacht ...

Kühl noch die Bläue des Himmels über
Der roten Welle des Morgens …
Schon fliehen die Fische vor den Netzen.
Die alte Frau tritt aus der Einsamkeit ihrer Hütte.

Sie schultert ihr Herz … das Aug ...
erfasst die karge Beute der nächtlichen Flut:
Treibholz von Zedern, die dunkle Feder eines
Kormorans, Dosen, über Schiffsgeländer
geflogen; Lügen, im Tang verstrickt.

Die knotigen Finger ineinandergeschlungen,
Ein zögerndes Nicken: ihr Morgengruß
Zu den Fischern hinüber. – Erinnerungen
An einen Orkan ... jene Nacht, als das
Bett neben ihr leer blieb und sie am nächsten
Morgen auf die Scherben ihres Glücks stieß ...
Brach liegend im verwüsteten Schilfgürtel.

„Drei Schäkel am Spill, hiev Anker!":
Sein letzter Befehl an die Mannschaft,
Bevor er an Bord ging und nicht mehr heimkam.

Sein letzter Befehl ... sein letzter Blick
Zur Fischerhütte, davor sie stand und ihm
Lächelnd nachsah. – Nur hier kann sie atmen,
Leben, glauben, hoffen, lieben, leiden, sterben …
nur hier, in der Nähe seines Seemannsgrabs –
aus Kreuz und Anker und Herz.

Und wieder heißt es: "Leinen los!",
es leert sich das Gestade:
Windjammer, Segelschiffe groß,
stellen auf sich zur Parade.

An hohen Masten blähen sich
die Segel voller Pracht.
Bunte Flaggen sehe ich,
und die Sonne lacht.

Bunt geschmückte, kleine Boote
laufen achterher:
Grüne, weiße, gelbe, rote
Tupfer auf dem Meer.

Ein Dampfer zieht am Steg vorbei:
Rauch steigt aus dem Schlot.
Die Wellen schlagen an den Kai.
Am Poller tanzt ein Boot.

Hinter dem Horizont versinken
die Schiffe langsam immer weiter.
Von Land aus fröhlich Menschen winken:
Die Kieler Woche endet heiter!

(c) Helge Klein