Gedichte Über Lieder - Seite 23

Amselgesang

Er hört nicht mehr auf zu singen
Und verbreitet sein Lied im ganzen Geviert.
Ihm scheint der Spagat zu gelingen:
Dem Regen trotzen, weil er ihn nicht spürt.

Am Dachfirst sitzt er die volle Stunde,
Während vom Himmel die Tropfen fallen.
Er gibt mit abgespreizten Flügeln Kunde,
Dass Melodien auch im Regen erschallen.

Das ist schon ein besonderes Wesen,
Welches vom Wetter sich nicht schrecken lässt.
Nicht von Nässe, in welcher er kann doch lesen,
Dass keine Trauer seine Seele durchnässt.

So singt er, bereitet uns Lebensfreude
Mit seiner unvergleichlichen Stimme
Und kündigt so an, dass wirklich heute
Noch Sonne kommt – im Tanz der Imme.


©Hans Hartmut Karg
2021

*

Ich hätte so gern dein Gesicht in meine
Hände genommen und danach
gesucht, was vertraut, und
was neu. Ich habe es
nicht gewagt,
dir so nahe
zu sein.
Ich
habe
es nicht
gewagt, dir
so nahe zu sein,
Freundin, von vor langer
Zeit. Meine Freundin. Freundin.

Wir saßen da im Halbdunkel,
das Flackern der Kerze
huschte ab und zu
als Erkennen
über dein
Gesicht.
Mich
überraschte
immer wieder das
Grau deiner Augen, intensiv,
neu, fast fremd. Meine Freundin -
Ob auch sie mich erkennt?! Meine Freundin.

Ich lauschte dem vertrauten Timbre
deiner Stimme und erkannte das
leichte Lispeln deines Eifers,
wenn die Geschichten
Gefühl wurden.
Wie Jahre doch
schrumpfen,
wenn sich
vertraute
Gefühle
ausbreiten.
Wie Jahre doch
schrumpfen, wenn
sich vertraute Gefühle
ausbreiten, Freundin von
vor langen Zeiten. Meine Freundin. Freundin.



(Liedtext)

Irgendwas müssen wir machen
Sonst ist es zu spät
Irgendwas müssen wir machen
Bevor nichts mehr geht
Irgendwas müssen wir machen
Solang die Welt sich dreht
Die Hoffnung ist erst dann verloren
Wenn niemand mehr steht

Die Berichte kommen jedes Jahr
Die Ressourcen hier werden rar
Wir verbrauchen zu viel
Bald ist alles auf der Erde verbraucht
Ein jedes Gehirn von Experten raucht
Wir sind nicht am Ziel

Irgendwas müssen wir machen
Weil sonst der große Krieg losgeht
Doch wenn uns nur eines einfällt
Wir sind zu viele auf dieser Welt
Was dann nun?
Sollen wir wirklich Menschen massakrieren
Um so die große Menschheit zu halbieren
Die Natur würde es tun

Irgendwas müssen wir machen
Sonst endet es nicht gut
Und die blaue Welt wird getränkt
Von unserem roten Blut

Die Prosodie der Sprache,
die Melodie des Hirns,
temporal, zentral, in jedem Gyrus
ein Versfuß,
zwischen frontal und occipital –
Worte und Töne, große und schöne,
vom Okzident zum Orient
gesucht, gefunden, geliehen, verbunden,
seit uralten Zeiten
Siri, Son-Jara, Mwindo, Gesar –
Die Epen der Völker, Gesang ihrer Herzen,
Über das Ohr ins Hirn, hinter die Stirn,
Musik rechts, Sprache links
und Rhythmus basal, cerebellär,
ins Reptiliengehirn, dicht,
Stimulus im Stakkato,
oder flanieren im plenum temporale.
Was sagt der Mandelkern dazu ?
Lässt er Finger schnippen, Füße wippen ?
Mit einer Prise Opioid, in Dopamin verpacktes Glück
Jambus, Trochäus, Anapäst –
das gibt uns den Rest.
Wir zucken verzückt im Takt der Lyrik und ihrer Musik.
Das Stirnhirn und seine Semantik,
die Phasen und Phrasen verstehen.
Wer spricht da mit uns ?
Metaphern, in Glia gebettet,
elektrisch-chemische Wehen.
Zerhacktes Leben, in Worte und Silben zerlegt,
wir basteln uns Sinn,
haben antizipieren gelernt
mit Grammatik und Syntax,
mit Tropos und Klimax,
wir nehmen es hin
und erwarten das Schönste !
Syntagma, Muster und Melodie
schleichen sich ein,
mit Wortmalerei, mit Wortharmonie,
im Singsang die Bilder der Poesie.
Die Musen – Aoide – Gesang, Melete – Übung und Mneme – Erinnerung,
stehen uns bei:
Punkt, Punkt, Komma, Strich –
fertig ist das Mondgedicht.
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