Gedichte über das Leben (Seite 2382)

Heimat der Flucht

Heimat der Flucht

aus dem Buch "Und die Boote fahren nach irgendwo"

Menschen auf der Flucht verlassen viel, meist zu viel.
Manche von ihnen sind für immer entwurzelt,
Manche von ihnen werden niemals mehr den unvergessenen und
sie so betörenden Duft ihrer verlorenen Heimat wieder riechen,
Manche von ihnen bleiben für immer auf der Flucht nach einer Heimat.
Und diese Menschen suchen nach einer Heimat,
in der sie am lebendigsten sind,
und diese Menschen suchen nach einer Heimat,
in der sie ihren Seelenfrieden finden,
und all das mit der nackten Angst, dass sie diesen wunderbaren Ort vielleicht
niemals erreichen werden oder dieser sie nur entäuschen wird.

Jalid Sehouli

Es klagt sich laut

Pünktlichkeit ist eine Tugend.
Doch nicht mehr für unsre Jugend.
Denn unserer Kulturgutdünger,
war vor Jahren auch mal jünger.

Jugend ist nicht profitabel,
bohrt vermehrt nur noch im Nabel.
Doch man hält ja viel Gewicht,
auf altes was Profit verspricht.

Selbst Gemeinschaft ist sehr teuer
und auch Holz fürs Lagerfeuer.
Und jedes Hobby ebenso;
und klagt noch juckend, laut als Floh.

Jeder will es anders machen
ohne Lösungen zu zeigen.
Ach, man lässt das Wort laut krachen!
Für den Himmel der Arschgeigen!

Es klagt sich laut aus der Distanz,
weil Gefühle gerne strippen.
Es gehört zu Schicksal Lebensschwanz,
wie mancher Kuss, auf rote Lippen.

Und das Leben einzigartig.
Denn man steckt ja mittendrin.
Heute wirkt man etwas fahrig.
Morgen schlüpft der Mut zum Kinn.

Googeln vor dem Arztbesuch

Ich bin krank,
mir geht's beschissen.
Kuschle den ganzen Tag
schon mit meinem Kopfkissen.

Mein Kopf, der brummt
wie ein Presslufthammer,
ich hör den ganzen Tag
nur mein Gejammer.
Wo hab ich nur mein Smart-Phone hin?
Wieso weiß das dumme Ding,
denn nicht automatisch
wo ich bin?

Ich muss im Internet doch
recherchieren,
was bei meiner Krankheit alles
kann passieren!
Der Arzt ist nachher sich froh,
wenn ich ihm sag,
was ich so alles hab!

Der Veränderer oder ein Vater

Schleichend ist seine Verwandlung vom hilfreichen Ratgeber zum Forderer.
Zu spät ahnst du etwas. Zu spät. Im Laufe der Zeit wird es schmerzhaft. Du weinst, doch du bist nur noch Schein.

Manchmal schneidet er sich zu tief in deine kleine Seele. Dann weinst, doch nur heimlich in dir. Zum Widerstand fehlt dir der Mut. Angst heißt seine Waffe und er hat all die Gewalt.

Irgendwann bist du nur noch sein Werkzeug. Dann bemerkt er dich gar nicht mehr.
Nach außen hin aber prahlt er.

Erfolgreich bist du schon, effizient wie eine Maschine.

Freiheit im Zeh

Ich steh an der Ampel, warte zeitverschwendend
den Kopf unsinnig ungeduldig nach beiden Seiten hinwendend
Musik in den Ohren packt mich,
umarmt mich
inniglich
und ich fang an zu tanzen, beidseitig Kopfschütteln erntend
und ich
lass mich nicht stören,
denk nicht dran aufzuhören,
sondern lächel nur offen in verschlossene Gesichter,
wackel mit dem großen Zeh
und geh.
Ich lauf durch den Regen,
der läuft unaufhaltsam auf verschlungenen Wegen,
spring in Pfützen, über Ritzen,
tanz durch mein Leben,
mach Krach und lach,
bis mich jemand sieht, der nichts versteht.
dann lächel ich nur leise in mich hinein,
wackel mit dem Zeh,
lass ihn auswendig gelernte inwendig entkernte völlig konforme Masse
ohne jede individuelle Klasse,
eine ganz andere Rasse als meine eigene sein,
wackel mit dem Zeh,
lächel ihn an und geh.

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Es klagt sich laut

Googeln vor dem Arztbesuch

Der Veränderer oder ein Vater

Freiheit im Zeh