Gedichte über das Leben - Seite 1398

"Wir haben Ideale ohne Zahl gehabt, alle heiligen Bücher sind voll davon, doch wir sind weiterhin gewalttätig ..."
(Krishnamurti, Einbruch in die Freiheit)

Alle Ideale vergebens
alles Bemühen umsonst
wie wir waren
sind wir geblieben
die heiligen Bücher
umsonst geschrieben?

Schon immer
hat sie uns geleitet
durch die Geschichte begleitet
voller Hass und Wut
Angst und Grausamkeit
bleibt sie bei uns
bis ans Ende der Zeit?

Kein Heiliger
keine Partei
keine Ideologie
wird uns von ihr befrei'n
das können nur wir selbst
allein.

In ihr Antlitz schauen
sich selbst vertrauen
sie sehen und erkennen
ohne vor ihr davonzurennen.

In uns
oder nirgendwo
beginnt
das Ende
der Gewalt.

Schreiner heißt er, der Geselle,
der verschönert manche Schwelle.
Geht ihm etwas auf den Leim,
ist es ein verkommnes Heim.

Hobeln, Sägen, Schleifen, Schrauben,
ob in Häusern oder Lauben,
das beherrscht er wie kein Zweiter -
dieser fesche Bauarbeiter.

Türen, Böden, Decken, Wände
restauriert er gern behände,
mit Gefühl und auch Geschick,
Wissen und 'nem strengen Blick.

Raspel, Säge, Hobel, Hammer
holt er aus der Werkzeugkammer,
um dem Holz den Schliff zu geben,
dass es hält ein ganzes Leben.

Wenn er einen Holzwurm sieht,
etwas Schlimmes dann geschieht:
Er besorgt sich eine Latte
und legt ihn dann auf die Matte.

© Norbert van Tiggelen

Daß er der Guten Bande löse,
der Teufel heut mit Hexen kopuliert,
beansprucht er für sich doch alles Böse,
weshalb zum BROCKEN er marschiert.

Die Hexen reisten an auf Reisigbesen
ein Surren war ´s, daß einem Hören und Sehen
erstarb.
Es tanzten hundert nackte Hexenwesen
auf dieser Party, die der Teufel gab.

Doch dieser, welterfahren wie er war,
gab sich nur schlechter Laune hin.
Er raufte sich sein letztes Haar
sah in dem Tun nicht mehr viel Sinn.

Die Menschheit war schon so verdorben,
daß keine Arbeit ihm mehr blieb.
Gar mürrisch blickte er auf morgen
verwundert sich die Augen rieb.

Pfui Teufel, dacht er, ohne Sinn
ist mein erneuter Auftritt hier.
Er schmiß d(i)e(n) BROCKEN einfach hin,
die Hölle aber ließ er hier!

Es dauerte den Luzifer,
daß die Mission vollbracht.
Er legte auch Beschwerde ein,
doch auch der HERR
hat seinen Himmel zugemacht!

am 30.4.2014 /zum Hexensabbat

9. Mai 1945

Es war ein sonderbares Wolkenglühen
am erste Morgen nach dem Krieg.
Totenstille über den Ruinen.
Der ganze Osten feuerrot.

Mauerreste ragten schwarz zum Himmel,
Berge voller Häuserschutt,
zerstörte Panzer und Geschütze,
Straßensperren noch vermint.

Auf jedem Schritt war es gefährlich.
Dort lauerte selbst jetzt der Tod.
Mit lautem Knall zerbarst die Mine.
Ganz schwer verletzt lag ein Soldat.

Im Fiber sah er seine Heimat.
Er reitet heim nach Astrachan,
durch rot betupfte weite Steppen
nach Haus, nach Haus zur Mutter.

Sie lief vor Freude weinend ihm entgegen
Mein Sohn! Serjosha! Sei gegrüßt!
-
Es war ein Traum. Sein letzter Traum!
Ganz grau und dunkel war der Himmel.

© 9. Mai 2016 Horst Hesche