Gedichte über Ich liebe Dich - Seite 448

Es war einmal ein Bärchen

Es war einmal ein Bärchen,
Das glaubte, wie im Märchen
Müsse die Liebe wohl sein.
Also suchte es bei den Bienen,
Ob da wohl eine zu minnen,
Damit es nicht mehr allein.

Zwar war das Bärchen gebunden
Und lebte seine Liebesstunden,
Zu denen es tagtäglich strebte.
Doch alles, was es so machte
Und erfolgreich zustande brachte,
Galt nichts, so dass es nur lebte.

Und auch in weiterem Bemühen,
Ein Bienchen an die Brust zu ziehen,
Verlief sein Suchen ergebnislos.
Da kam ihm - Gott zum Gruße! -
Zugeflogen die schönste Muse,
Sie rettete Bärchens Los.

©Hans Hartmut Karg
2026

*

Sie kommt aus

Sie kommt aus der Dusche
Mit noch triefenden Strähnen.
Dass sie mir nicht weghusche,
Muss ich sie zärtlich erwähnen.

Erstaunt bleibt sie vor mir stehen,
Neugierig, was ich denn von ihr will,
Sie kann das Signal halb verstehen,
Zum Handtuch gehen ist noch ihr Ziel.

Da trete ich langsam zu ihr hin,
Lege sanft auf die Schulter die Hand,
So zart und leicht mit feinem Sinn,
Als wären wir in einem Traumland.

Ich küsse sie auf die feuchten Lippen
Und fühle mich wohl, augenblicklich.
Sie entzieht sich mit einem Fingerschnippen,
Doch sind wir BEIDE überglücklich.

©Hans Hartmut Karg
2026

*

Glaube, wir sind zwei und doch eins,
dein Leben wurde in Jahren meins.
Alle Musen durfte ich mit dir teilen,
konnte so immer bei dir verweilen.

Ohne dich wäre mein Leben mager,
glaube, du warst nie ein Versager.
Dir viel Glück der Erde zu geben,
das ist unser super schlichtes Leben.

Alles Schöne konnten wir teilen,
schrieben uns oft verliebte Zeilen.
Beim Entdecken von viel Neuem,
konnte wir uns vielmals erfreuen.

Zum Trotz aller miesen Spötter,
du bist ein Geschenk der Götter.
Bist mein unbezahlbares Unikat,
nicht ein Tag mit dir war fad.

Ernestine Freifrau von Mollwitz
11 2023
mageba

Italien sagt:
Schaut nicht so.

Und steht dabei im Nachmittagslicht
wie ein Dieb,
der den Himmel gestohlen hat
und ihn nun über Olivenhainen trocknet.

Was sollen wir denn tun?

Nicht hinsehen
auf Rom,
diese alte Mythenfabrik aus Marmor, Blut, Vespa-Lärm
und Weihrauchresten?

Nicht hören
wie Venedig leise untergeht,
mit perfekter Haltung,
als wäre Ertrinken
eine weitere Kunstform?

Italien sagt:
Bitte keine Verklärung.

Und dann kommt irgendwo
eine Tomate auf den Tisch,
rot wie ein Screenshot vom Paradies,
ein Espresso,
kurz, schwarz, endgültig,
ein Limoneneis,
das so sittlich anstößig schmeckt,
als hätte jemand Michelangelo
in eine Kühltruhe gesperrt.

Man sitzt da,
mit schlechtem Gewissen
und sehr gutem Brot,
zwischen Gewaltgeschichte
und Basilikum,

und denkt:
Ihr könnt nicht gleichzeitig
unvergleichlich sein
und euch über Vergleiche beschweren.


Ihr könnt nicht Rom haben,
Venedig, Opern, Fresken,
Denker, Maler, Kuppeln,
diese lächerliche Kurve
einer stillen Zypressenallee,
und dann beleidigt sein,
wenn jemand staunt.

Beschwert euch nicht bei den Touristen.
Nicht bei den Niemands.
Nicht bei den müden Menschen
der grauen Flughäfen.

Beschwert euch bei den Göttern.
Bei den großzügigen,
maßlosen,
den geschmacklosen Göttern,
die euch erst Michelangelo gaben
und dann,
als wäre das nicht schon unanständig genug,
auch noch
das beste Limoneneis der Welt.