Gedichte über Humor - Seite 1222

Der Frühling ist gar nicht so lieb
wie es uns manch Dichter schrieb.
Er lockt die wilden Stürme an,
die vieles uns vernichten dann.

Drum ging ich neulich um das Haus
und schaute nach den Schäden aus.
Fenster, Ziegel, Schornsteinpaar,
alles war ganz, wunderbar.

Ich hörte wie es wuchs das Gras,
doch merkte ich nicht wie und was.
Der Sturm war weg, die Luft ganz still,
ein Wetter wie es jeder will.

Doch plötzlich hörte ich und sah,
mein Sängerfreund war wieder da.
Seit Jahren sitzt auf dem höchsten Tännchen
das kleine rabenschwarze Amselmännchen.

Es pfeift ein Lied aus spitzer Kehle
und weckt damit so manche Seele.
Sein Lied gilt erst den Amseldamen,
die in jedem Haufen kramen.

Doch er hat es längst gehört,
dass mein Pfeifen nicht dazu gehört.
Und nun will er bei den Schönen
meine Pfeife übertönen.

Doch heute kam eine von den Hetären,
um sich über mich zu beschweren.
Sie hätte neulich nicht begriffen,
warum ich ihr nach gepfiffen.

Es wäre eine schöne Melodie gewesen,
aber sie sei nicht des Zauberlehrlings Besen.
Da musste ich lauthals lachen
und versprach, es nie mehr zu machen.

30.03.2019 © Wolf-Rüdiger Guthmann

Ich bin sehr optimistisch,
was meinen Tod angeht,
dass, er ist nett gewesen,
nicht auf dem Grabstein steht.
Ich bin echt guter Dinge,
dass, wenn ich nicht mehr bin,
in meiner eignen Kiste,
ich grinsend liege drin.

Ich klaue kleinen Kindern,
am Grillstand ihre Wurst,
im Park stillende Mütter,
ham was gegen den Durst.
Ich lebe vom Sozialamt,
da komm' die nicht drumrum
und hab ich einmal Schulden,
dann zieh ich einfach um.

Ich rasier mir ne Glatze
und geh ins Altenheim,
denn jeden 3. Mittwoch,
gibts nicht nur Haferschleim.
Und nehm noch von betuchten,
das tut mir nicht mal leid,
dementen Millionären,
deren Rentenbescheid.

Ja will es einst der Zufall,
dass ich find eine Frau,
die ähnlich optimistisch,
weiß ich jetzt schon genau,
ich klaue ihre Zähne
und verkaufe sie dann,
dass sie einmal nicht vor mir,
ins Gras 'mit beißen kann.

Ich bin sehr optimistisch,
was meinen Tod angeht,
dass, er ist nett gewesen,
nicht auf dem Grabstein steht.
Ich bin echt guter Dinge,
dass, wenn ich nicht mehr bin,
in meiner eignen Kiste,
ich grinsend liege drin.

Ich bin der Hass und ich bin schlecht,
bin hin und wieder ungerecht,
vor allem, weil ich dann und wann,
für meine Bosheit gar nichts kann.
Ein Dämon sitzt mir im Genick,
ein übler Schalk knüpft mir den Strick,
mit dem ich meine Umwelt quäl,
vergrab, verbrenne, häute, schäl.
 
Ich laufe grinsend durch die Stadt,
wo jeder ein Geheimnis hat,
erkenne wer mir gleichgesinnt,
egal ob Frau, ob Mann, ob Kind.
Ich zerre wahllos Menschen raus,
aus ihrer Wohnung, ihrem Haus,
rasiere, wer noch Haare hat,
bis hin zur Kopfhaut alles glatt.

Nachts lauer ich in Dunkelheit,
wer nicht flieht, für den hab ich Zeit,
bis er, obwohl er wimmernd fleht,
als Opfer in der Zeitung steht.
Ich verabscheue Heuchelei,
auch Speichelleck, Arschkriecherei,
ich nagle dessen Zunge dann,
an eines andern Arschloch an.

Und komm ich irgendwann einmal,
zur Ruhe von der Dämonqual,
mein Selbsthass sei mein Untergang
und Selbstverstümmelung mein Zwang.
Dann flehe ich, komm doch zurück
und geisel mich mit Dornenstrick,
als Strafe, weil ich glatt vergaß,
ja böse sein macht soviel Spaß.

Ich bin der Hass und ich bin schlecht,
bin hin und wieder ungerecht,
vor allem, weil ich dann und wann,
für meine Bosheit gar nichts kann.
Ein Dämon sitzt mir im Genick,
ein übler Schalk knüpft mir den Strick,
mit dem ich meine Umwelt quäl,
vergrab, verbrenne, häute, schäl.

Ein alter Mann, der gern spazieren geht,
und fröhlich singend durch die Wiesen zieht,
der staunt, als er vor einem Brunnen steht,
der Moosbehangen, wunderschön aussieht.

Er schaut und denkt, wie tief mag der wohl sein,
um´s festzustellen, nimmt er einen Stein,
´nen großen, schweren, den wirft er hinein,
und staunt über ein Zicklein, weiß und klein.

Das kommt plötzlich von hinten geflogen,
und ist blitzschnell im Brunnen verschwunden,
irgendwas hat´s magisch angezogen,
denn es taucht ins Wasser, in Sekunden.

Neben dem Mann bleibt ein Hirte kurz steh´n,
er gehört längst nicht mehr zu den Jungen,
und fragt: „Haben Sie mein Zicklein geseh´n,,
das grad noch fröhlich hier rumgesprungen ?“

„Ja, ein weißes Zicklein, zierlich und klein,
es sauste hier in den Brunnen hinein !“
„Ach“, klagt der Hirte, „wie kann das nur sein,
ich band es doch fest - an 'nem großen Stein !“

© Horst Rehmann