Gedichte über Gute Nacht - Seite 66

Es ist November und der Regen
Fällt auf vorweihnachtliche Weise.
Kapuzen kommen mir entgegen
Und ihre Wehmut greift mich leise.

Nur ein paar Augen ragen manchmal,
Als sähen sie mich auch, daraus;
Wie ein versteinert altes Denkmal,
Fast wie ein Friedhofsgrabstein auch.

Man fühlt das Wetter in den Herzen;
Man sieht die Kälte im Gesicht.
Gemüter brennen ab wie Kerzen;
Eh' noch die Dunkelheit anbricht.

Und wie die Tage zieht das Grau
Der Himmel vorwärts seine Spur.
Das frohe Wort wechselt sich rau
Gemäß den Sitten der Natur.

Bald schon regiert die Sternenmacht;
Denn staunt ihr Abglanz uns schon nach,
Gespiegelt durch Schaufensternacht,
Eh' noch ein Gähnen müde-schwach,
Sich halb verschluckt am "Gute Nacht!"

Des Nachts im Traum,
welch müheloses Glück,
schwerelos und übermütig,
Riesen drehn die Uhr zurück.
Dein ich, es fängt sich an zu drehn,
durchschreitet Wälder, Wüsten, Räume,
reist durch die Zeit, zu zweit, allein,
und kämpfst mit Götter gegen Bäume.
Hand in Hand fliegt durch die Lüfte,
in die Wolkentür hinein,
in der Hand nicht mehr die eine,
ist nur ein Stock, dunkel allein.
Drehst suchend dich, ein schwarzer Vorhang,
öffnest ihn und hell das Licht,
noch ein Wasser, fragt der Kellner,
du sagst ja und kriegst es nicht.
Der nächste Bissen, leises Wimmern,
du gebraten auf dem Tisch,
über dir wieder die Riesen,
sehen aus wie Rind und Fisch.
Mit der Stimme deiner Eltern,
rutschst vom Löffel du und fällst,
landest weich auf einer Wiese,
auf der du zwei Seile stellst.
Ist Physik nicht von Bedeutung?
Logik nimmt man nicht in kauf,
Du wachst auf, fühlst dich gerädert
und dein Traum, er löst sich auf.

Straßen werden menschenleer.
Stille breitet ringsumher,
ihren weiten Mantel aus,
über Wald und Feld hinaus!
Leis´ der Ruf der Nachtigall,
grau das Dämmern überall.

Alle Blümlein schlafen schon,
hell der Mond auf seinem Thron.
Ob er unsre Wege lenkt,
uns die guten Träume schenkt,
weiß nur er, nur er allein.
Silbern fällt sein matter Schein!

Friedlich wirkt der Menschen Grund,
jetzt zur späten Abendstund´.
Müde wankt der Tag zur Nacht,
hat sein Schaffenswerk vollbracht.
Nur das Lied der Nachtigall.
Gute Nacht, Euch überall!

© Hansjürgen Katzer, Mai 2002