Gedichte Über Geheimnisse - Seite 16

Ich träume eher selten,
aber manchmal schon,
von schönen Welten.

Träume auch von feinen Damen,
die Verwirrung schaffen,
in dubiosen Dramen.

Habe im Traum schon getötet,
das Blut abgewaschen,
dazu noch lustig geflötet.

Man hat mich im Traum überfallen,
sei jetzt bitte ganz leise,
dann hörst du es noch knallen.

Habe auch schon Feuer gelegt,
eine Frau hat geblasen,
plötzlich war alles weggefegt.

Hab nachts feine Damen getroffen,
haben halb nackt getanzt,
nebenbei zusammen gesoffen.

Bald erwachte ich aus dem Traum
da dachte ich,
das ist doch alles nur Schaum.

Möchte gerne weiter träumen,
aber bitte heute nicht,
vom Elend unter grünen Bäumen.

(c) Ernestine Freifrau von Mollwitz


mageba

Im Internet sah ich doch neulich
einen Panzerschrank, der greulich.
Teils verrostet und verschmutzt,
weil er seit Jahren nicht geputzt.
Er stand im Freien auf einem Fleck,
er war so schwer, man bekam ihn nicht weg.

Der erste Weltkrieg war vorbei,
verloren was anfing mit Jubelgeschrei.
Arbeitslosigkeit und Inflation stiegen,
denn die Wirtschaft kam zum Erliegen.
Da gebar in Berlin ein Franz Jäger
den Tresorschlüssel als Doppelbartträger.

Panzerschränken und Tresoren
ging nun selten der Inhalt verloren.
Zum unbefugten Öffnen war keiner imstande,
auch nicht die berühmte Olsenbande.
Und so ein Gerät stand nun vor mir,
der Besitzer gab die Schlüssel mir.

Angeblich würden sie nicht passen,
sie würden sich nicht drehen lassen.
Ein Bartschlüssel mit deutlichen Spuren
und eine Art Kurbel für 180° Touren.
Erst wurde von mir alles gescannt,
wobei man schon vieles erkennt.

Die Kurbel, aus einem Bolzen gebogen,
hat auf der Tür ständig Streifen gezogen.
Sie hat sicher das Messinghandrad ersetzt,
das im nächsten Krieg Menschen zerfetzt.
Und der Schlüssel trug im Ring Codezahlen,
die ersparten Gedächtnisqualen.

Der Schlüssel Schaft, vom Rand zur Mitte,
zeigte Drehspuren gleichmäßiger Schritte.
Da kribbelte es schon in den Händen,
wer weiß was wir beim Öffnen fänden.
Jetzt seid ihr neugierig, ist doch klar,
vielleicht schreibe ich einmal, was es war.

18.07.2019 ©Wolf-Rüdiger Guthmann

Voriges Jahr beim Rasen kürzen
sah ich einen jungen Mann stürzen.
Ich half ihm wieder auf die Beine,
er war in unserer Straße ganz alleine.
Was er hier macht habe ich ihn gefragt
und er hat mir geheimnisvoll gesagt,

er würde unter Trümmern, Tannen, Buchen
nach vorhandenen kleinen Schätzen suchen.
Und dann zog er vor mir zum Beweis doch
eine alte Filmdose aus des Nussbaumes Astloch.
Das dürfte er eigentlich nicht machen,
sonst würde das Schatzsuchesystem krachen.

Er erklärte, wie sich das Hobby bewährte,
aber nicht den Schatzsucher ernährte.
Diesen Wink mit dem berühmten Zaunpfahl
beantwortete ich mit einem Kuchenmahl.
Kaum war er später suchend verschwunden,
habe ich im Internet Informationen gefunden.

Ich schloss mit allen Caschern einen Bund
und nenne mich nun „Katze-und-Hund“.
Früher sammelte ich alte Uniformknöpfe,
verziert durch Posthörner und Kaiserköpfe.
Finde ich einen gefüllten Cascherschatz,
ersetze ich ihn durch einen Knöpfesatz.

Mancher Cascher über sinnloses flucht,
ein anderer meine ähnlichen Schätze sucht.
Hat alles überhaupt einen Wert,
oder ist das Hobby grundverkehrt?
Mehr darf ich davon nicht schreiben,
die Schätze sollen ein Geheimnis bleiben.

01.08.2019 ©Wolf-Rüdiger Guthmann

Linda war ein kleines Mädchen,
wohnte abseits von dem Städtchen.
Als Spielplatz es den Friedhof gab,
mit reihenweise Grab an Grab.

Als sie noch nicht lesen konnte
und sich auf der Bank nur sonnte,
erzählten ihr die alten Damen
Geschichten, die kein Ende nahmen.

Die eine sprach vom Krieg allein,
der nicht wollte zu Ende sein.
Ihr Ehemann zog singend in den Kampf
und glaubte sterbend an den Krampf.

Die Nächste hat zu haus erlebt
wie durch Bomben alles gebebt.
Phosphor das Dach entzündete,
das Feuer bis zum Keller mündete.

Die Dritte ist nachts erschreckt,
weil man das ganze Dorf geweckt.
Alle durften nicht viel fassen
und mussten die Heimat verlassen.

Linda merkte sich was jede erzählte
und in der Schule solche Aufsätze wählte.
Die Lehrer suchten die helfenden Täter,
doch da waren keine Väter.

Und die erzählenden Friedhofsdamen
alternd von der Erde Abschied nahmen.
Linda wird noch ewig davon schreiben,
doch die Quelle wird ihr Geheimnis bleiben.

12.08.2019 @ Wolf-Rüdiger Guthmann