Gedichte über Gefühle - Seite 663

Husch, verlass die Trauerweide,
sieh, nicht weit von hier
scheint dir ein Licht!
drüben, in der offenen Heide:
Weiße Birken trauern nicht!

Sie winken zierlich mit den Armen,
sagen dir: „Du wirst geliebt!“,
und alle, die zum Trauern kamen,
sind nicht länger mehr betrübt

wenn denn Sonne, Wolken, Winde
sie zur inn‘ren Einkehr bringen.
Und sie ziehn zur alten Linde
auf dem Dorfplatz, um zu singen.

Auf, wisch fort die Trauerbäche,
die aus deinen Augen fließen!
Weinen ist zwar keine Schwäche,
doch Frohsinn lässt dir Blumen sprießen.

R.B. im Januar 2017

Es steht ein alter Nadelbaum
verlassen vor den Feldern,
vergebens seiner Seele Traum,
vom Wiegen in den Wäldern

Jüngst schlug der Schnee nach ihm hinab
aus weiten Himmelstoren,
das Land um ihn, das kalte Grab,
gab all sein Grün verloren

Weh dem, der vor dem Stoppelfeld
in klirrend kalten Nächten,
mit einem Wind, der räudig bellt,
genötigt wird, zu fechten

Weh dem, der in der Winterzeit
nicht Trost bei Liebsten findet,
der, wenn es um ihn stürmt und schneit
vor Kälteschmerz sich windet..

Um Neujahr stand ich dort bei dir,
mit weit geschwellten Lungen,
so hab ich unter Sternenzier
ein wärmend Lied gesungen

Ich holte in der Einsamkeit
dich ab, dort wo du standest,
im Hoffen, dass die Zweisamkeit
für Sommer du befandest..

(C) Lars Abel

Ein Herr, der hatte einen Diener,
der folgte ihm auf Schritt und Tritt
'Mein Knecht, bereite die Melone,
ich hab heut darauf Appetit!'

Der Herr befahl, der Diener folgte,
servierte ihm die süße Frucht
'Ach koste du!', bat jener freundlich
Er hatte sie selbst ausgesucht

Der Diener nahm ein Stück, ein zweites,
er aß das ganze schöne Obst
Der Herr nahm rasch den letzten Bissen,
verzog die Miene, leicht erbost -

'War'n deine Stücke auch so bitter?'
'Oh ja, sie waren fürchterlich!'
'Warum hast du dann nichts gesagt?',
so fragte er ihn väterlich

'So lange bin ich Euch zu Diensten,
hab' so viel Süßes schon erfahr'n
Die e i n e bitt're Frucht beklagen,
das wollt ich uns dann doch erspar'n!'


Nach einer Sufigeschichte, die dazu anhält, neben dem vielen Schönen auch das Bittere im Leben anzunehmen.

"Nur einmal noch die Heimat seh'n,
die altvertrauten Orte.
Nur einmal noch die Straße geh'n
und durch die hohe Pforte

hin zu dem weiß gekalkten Haus
mit seinem großen Garten.
Weit sah man übers Land hinaus.
Im Hof die Hühner scharrten."

Mit siebzehn kam er an die Front
und kehrte nie mehr wieder
dorthin zurück, wo er gewohnt.
Er war nun ein Vertrieb'ner.

Wir Kinder haben es geplant,
den Vater hin zu fahren
nach Osten, ins Sudetenland,
wo seine Wurzeln waren.

Der Ort lag weit im Nirgendwo,
ein fast vergess'ner Flecken.
Nur Hunde bellten irgendwo
aus buschverwachs'nen Ecken.

Die Häuser wirkten menschenleer,
doch flatterten Gardinen.
Touristen kamen hier nicht her,
willkommen wir nicht schienen.

An diesem Dorf war nichts mehr schön,
es wirkte nur verkommen.
Nichts Pittoreskes war zu seh'n,
die Landschaft ausgenommen.

Doch Paps bot sich ein andrer Blick.
Er las auf deutsch die Schilder.
Er war in seiner Zeit zurück
und sah nur seine Bilder.

Wir lächelten uns heimlich an
und ließen ihn gewähren.
Wie blind doch Liebe machen kann,
wie sehr den Blick verklären.

Unsere Welt fängt an zu sterben,
glanzlos ihr Blick
im letzten Kuss blutüberströmt,
unter mürrischen Plastiknasen,
dem Pfad der langen Schatten folgend.
Schwer klopft das Scherbenherz,
hebt das innere Augenlied,
rollt den Augenapfel hin und her,
frisst dem wilden Gen gierig aus der Hand,
schwört auf die gedoppelte Bibel,
blickt in den abgeräumten Geigenhimmel;
Die aufsteigenden Tränensterne sind gefallen,
auf blanken Boden gelegt,
in die zweite Niederlage geeicht.
Aus den Wolken erklingen keine Lieder,
auf dem Pflaster gepresst liegen die Wunder
der noch so tiefen knorrigen Wurzeln.
Schmutzgetränkt ziehen sie sich über den Weg,
mager hohlwangig, von bleichen Falten durchfurcht,
darüber weißer Schneeschimmel,
erkaltet und verzweifelt im Ahnenstaub.
Hülsen und Wortgalle statt blühendes Werkzeug,
sie beten nie wieder zur aufgehenden Sonne.
Begraben sind die immergrünen Träume,
die einst gebettet auf Kaiserblau
und biegsamer wie Zirbelnadeln.
Eine Gruppe von Blesshühnern wankt blind über das Korn,
sie tragen ihre Federn unter der Flagge
des entleerten Wortes.
In ihrer bepelzten Vogelbrust,
Schmerz zuerst, zuerst Schmerz!



© Marcel Strömer
(Magdeburg, den 24.01.2017)

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