Gedichte über Gefühle - Seite 635

"Nur einmal noch die Heimat seh'n,
die altvertrauten Orte.
Nur einmal noch die Straße geh'n
und durch die hohe Pforte

hin zu dem weiß gekalkten Haus
mit seinem großen Garten.
Weit sah man übers Land hinaus.
Im Hof die Hühner scharrten."

Mit siebzehn kam er an die Front
und kehrte nie mehr wieder
dorthin zurück, wo er gewohnt.
Er war nun ein Vertrieb'ner.

Wir Kinder haben es geplant,
den Vater hin zu fahren
nach Osten, ins Sudetenland,
wo seine Wurzeln waren.

Der Ort lag weit im Nirgendwo,
ein fast vergess'ner Flecken.
Nur Hunde bellten irgendwo
aus buschverwachs'nen Ecken.

Die Häuser wirkten menschenleer,
doch flatterten Gardinen.
Touristen kamen hier nicht her,
willkommen wir nicht schienen.

An diesem Dorf war nichts mehr schön,
es wirkte nur verkommen.
Nichts Pittoreskes war zu seh'n,
die Landschaft ausgenommen.

Doch Pap bot sich ein andrer Blick.
Er las auf deutsch die Straßenschilder.
Er war in seiner Zeit zurück
und sah nur seine Bilder.

Wir lächelten uns heimlich an
und ließen ihn gewähren.
Wie blind doch Liebe machen kann,
wie sehr den Blick verklären.

Unsere Welt fängt an zu sterben,
glanzlos ihr Blick
im letzten Kuss blutüberströmt,
unter mürrischen Plastiknasen,
dem Pfad der langen Schatten folgend.
Schwer klopft das Scherbenherz,
hebt das innere Augenlied,
rollt den Augenapfel hin und her,
frisst dem wilden Gen gierig aus der Hand,
schwört auf die gedoppelte Bibel,
blickt in den abgeräumten Geigenhimmel;
Die aufsteigenden Tränensterne sind gefallen,
auf blanken Boden gelegt,
in die zweite Niederlage geeicht.
Aus den Wolken erklingen keine Lieder,
auf dem Pflaster gepresst liegen die Wunder
der noch so tiefen knorrigen Wurzeln.
Schmutzgetränkt ziehen sie sich über den Weg,
mager hohlwangig, von bleichen Falten durchfurcht,
darüber weißer Schneeschimmel,
erkaltet und verzweifelt im Ahnenstaub.
Hülsen und Wortgalle statt blühendes Werkzeug,
sie beten nie wieder zur aufgehenden Sonne.
Begraben sind die immergrünen Träume,
die einst gebettet auf Kaiserblau
und biegsamer wie Zirbelnadeln.
Eine Gruppe von Blesshühnern wankt blind über das Korn,
sie tragen ihre Federn unter der Flagge
des entleerten Wortes.
In ihrer bepelzten Vogelbrust,
Schmerz zuerst, zuerst Schmerz!



© Marcel Strömer
(Magdeburg, den 24.01.2017)

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Irgendwie in den Rahmen passend,
in einer Welt unüberschaubar verzerrter
Bilder, die wie ein Film vor dem geistigen
Auge abliefen und ich war - irgendwo
Mitten drin.

Erträumte, verlebte und zerrissene Einzel-stücke,
die ihren Platz noch immer hatten – in Form
einer unvergessenen Bildverarbeitung.

Erinnerungen überklebt, verdrängt, nicht erloschen,
so präsent wie damals, wie gestern, wie jetzt,
immer auf der Suche nach neuen – Bildern.

Das Einzige, was ich tun konnte war, aus dem
Rahmen zu fallen – doch ich war bereits ein
Einzel-STÜCK bildhafter Kunstwerke innerhalb
der Bildgestaltung, die er nach belieben benutzen
und bearbeiten konnte.

All das brachte Bewegung ins Spiel, doch das
Verstehen blieb fern. Nur Bilder, die angesehen,
gefühlt und gelebt wurden, ließen erkennen, was
der Beweggrund hinter dem Auslöser war.