Gedichte über das Gedicht - Seite 567

verführe mich mit deiner Poesie
begeistere mich mit verbalen Raffinessen
entfache mein Verlangen wie nie
auf ein Festmahl purer Delikatessen

fessle mich mit deinen Lustsätzen
umschlinge mich komplett mit ihnen
lasse mich nach deinen Worten lechzen
streichle meinen Geist tief drinnen

halte mich fest im Griff von Phantasien
mit Silben, die unter meine Haut gleiten
mit Metaphern halte mich noch länger hin
lass meine Begierden in mir leiden

hänge meine Seele an deine Wortketten
in dein gesponnenes Silbenspinnennetz
lass mich deine Kaskadenküsse schmecken
jeder ein Ausrufezeichen auf mich gesetzt

fast hätte ich gerade den Faden verloren
so intensiv tiefgründig diese Ekstase in mir
bin soeben in deiner Welt neugeboren
du machst was du willst, ich gehöre dir

schaffst mein Leiden durch diese Nacht
mein Geist feiert sein Fest der Farben
ein Holi in unglaublicher bunter Pracht
so wunderschön entspanntes Wohlgebaren

© meteor 2025

- Fiktion -
-1-
Da schau an

Hurra! Ihr Dichten ist gottseidank
nicht unter aller Kanone,
dem Himmel, dem Schöpfer, sei Dank,
sie schreibt leer die Tintenpatrone,
schießt treffsicher mit Worten ab
mancherlei (komischen) Vogel,
bringt so Diskussionen auf Trab
und sorgt für „Späne“ mit dem „Hobel“.

-2-
Missglückte Dichtkunst eines Schneiderlehrlings

Mit spitzem Griffel verfasst er
über seine Kunden Verse,
triggert sie mit Sticheleien,
drückt emotionale Knöpfe,
bis sie sich derart empören,
dass sie aus dem Anzug springen,
worüber er sich diebisch freut.
Unter die Gürtellinie
der Kunden zielt er liebend gern
mit dem „maßgeschneiderten“ Spott.
Nervenkostüme, angespannt
und bereits recht fadenscheinig,
werden durch Spottverse einer
Zerreißprobe unterzogen.
Zeigt ihr Ego erste Risse,
flickt er ihnen erst recht am Zeug.
und schneidet ihre Ehre ab.
Deckmantel der Verschwiegenheit
verbirgt die Scham seiner Kunden,
die ziehen sich in sich zurück,
denken: „Verflixt und zugenäht!“

-Der Dichter ist aus dem Schneider –

-3-
Herzblatt küsst Dichters Kreativität wach

Wenn Herzblatt ihn küsst,
spürt er ein Gelüst,
Verse zu schreiben,
dazu zu neigen,
lange zu schweigen,
was Musen zeigen,
dann zu beschreiben –
wenn Muse ihn küsst,
spürt er ein Gelüst,
noch mehr zu schreiben,
es bunt zu treiben
mit Worten, Reimen,
die jetzt aufkeimen,
in ihm erblühen,
Ideen sprühen….

An Gedichtbänden liest er,
was er in die Finger kriegt,
egal ist ihm, wer ist wer,
seine Neugier überwiegt,
will er doch stets ergründen,
was andre anders machen,
stöbert nach "Schreibsünden"
- kurios und zum Totlachen -
will zudem herausfinden,
was andre besser machen,
letztlich für gut befinden
poetische "Fundsachen".

Packt ihn der Ehrgeiz, orientiert er sich an Meisterpoeten
Er eifert zum Beispiel nach

Ringelnatz
doch eignes Dichten ist für die Katz

Baudelaire
doch sein Schreibfluss ist zäh wie Teer

Hölderlin
doch dies gipfelt in einen Spleen

Marie von Ebner-Eschenbach
doch bringt nichts unter Dach und Fach

Kleist, Hauff, Brecht
doch alles, was er schreibt, ist schlecht

Heine, Sachs
doch sein Ego kriegt einen Knacks

"Genug ist genug!"

Ich bin nicht für etwas Neues bereit.
Warum? Weil ich verloren bin in der Zeit.
Meistens sind meine Gedankenheit in der Vergangenheit.
Innerlich bin ich völlig entzweit.

In meinen Augen habe ich keine Zukunft mehr,
denn ebenfalls in meinen Augen ist meine Zukunft total leer.
Ich hatte zwei Ehefrauen.
Zweimal habe ich versucht ein Haus der Liebe zu bauen.

Leider hatten mich beide Frauen betrogen.
Ausgenutzt und belogen.
Beiden habe ich eigentlich alles gegeben.
Trotzdem ist diese Zeit verloren in meinem Leben.

Jetzt sind es jetzt bereits fünf Jahre her.
Ich nehme die letzte Trennung immer noch ziemlich schwer,
Gerade deswegen habe ich den Bezug zur Zeit verloren.
Am liebsten wäre ich jetzt neu geboren.

Ich würde viele Dinge ganz anders machen.
Damit ich irgendwann mal wieder kann aus reinsten Herzens lachen.
Aber niemand kann leider die Zeit zurück drehen.
Wann werden mal wieder die Fahnen des Glückes an meinem Haus wehen?

***

Eine Ente, Klein Pauline,
stand mit sehr empörter Miene,
denn es fehlten ebendiese,
hüllenlos auf einer Wiese.

Federn sind sonst angeboren,
doch die hatte sie verloren,
als sie um ihr Leben rannte,
weil ihr früh schon etwas schwante.

Sie lief zu der Wäscheleine,
andre Zuflucht fand sie keine,
nahm sich eines dieser Hemden,
schwang es froh sich um die Lenden.

Doch weil hinten etwas fehlte,
sie noch eine Blume wählte,
hübsch verpackt sie sich dann wusste,
und seitdem nennt man sie Puste.


16.07.2025