Gedichte über das Gedicht - Seite 173

Wir Poeten sprechen eine gemeinsame Sprache


Wir Poeten sprechen eine gemeinsame Sprache.
Die nur uns eigen ist.

Und formen hier Worte zu Taten.
Die dann kein Mensch mehr vergisst.

Ein Gedicht ist wie ein Versprechen.
Das einer dem anderen gibt.

Hier finde ich Ruhe und Frieden.
Wenn ich für andere Verse schrieb.

Das Hobby was wir alle betreiben.
Macht uns traurig oder lieb.

Darum will ich immer hier bleiben.
Bis mich die Poesie besiegt.

Gruss Jacky

2012 Copyright by Jacky 2012

Ich leb und bin digitaler Wahn.
Mich gibt es live wie online.
Bin mir virtuell sehr zugetan
und im Netz niemals allein.

Bin stets bereit zu liken, zu googeln.
Posten tu ich wie kein Zweiter.
Ich kenn Emojis, die vor Lachen kugeln.
Mit w-lan Apps helf ich Dir weiter.

Bin nicht nur Mensch, ich bin als Wesen Zwitter.
Bin der neuen Zeit Phantom.
Wenn Du es willst, grüß ich Dich bei Twitter.
Zum Essen reicht mir etwas Strom.

In Allem folge ich mir höchst gerne.
Ich lebe ewig digital.
So bin ich ein Bote der Moderne
Als lebender eigener Gral.

Fihalhohi, Malediven, 19.07.2018

Das ganze Jahr, an manchem Tag
gibt es den großen Donnerschlag.
Die Reporter eilen ins Krankenhaus,
denn ein Baby-Boom bricht aus.
Und dieser plötzliche Kindersegen
hätte an der Lausitzer Luft gelegen.

Da konnte manche nicht verweilen
und musste in den Kreißsaal eilen.
Denn, da gibt es keine Frage,
alle wussten es schon sehr viele Tage.
Sie öffneten einst ihr kleines Herz
und Männer hatten den Zeugungsschmerz.

Keiner hat uns vor Aufregung mitgeteilt,
dass die Schwangere sich so schnell beeilt.
Doch wir wollen die Hoffnung bringen,
dass Mutter und Kind sehr viel singen.
Und dass sie beide stets gesund
und zunehmen so manches Pfund.

Rudi Carrell sang einst durchs Städtchen:
„Es wird ein Prachtkerl, dieses Mädchen!“
Er hatte für nen Jungen sich gerichtet
und dann das Ergebnis umgedichtet.
Und so ein Prachtkerl von Mädchen eben
ist gewünscht in dem männerreichen Leben.

Auch Wencke Myhre sang ihren Teil
früher vom „Mann auf einem Seil…“ .
Der Nachbar drückte einst auf die Tube
beim Erntefest in der lehmigen Grube.
Ob alle damals schon dabei gewesen,
werden wir mal in den Memoiren lesen.

Und lange bevor die Kinderstimme erklang,
der G. G. Anderson im Radio sang,
obwohl man nur den Bauch besah:
„Lass mich raten, Du bist Lena…“.
Und wir zusammen singen das Stück:
„Zur Geburt euch allen viel Glück!“

02.09.2018 © W.R.Guthmann

Die Kunst der Dichter ist es, eine Meinung zu haben, die nicht allen passt.
Und das ist auch gut so,
denn so kann jeder Dichter sein
mit der Fantasie und den Bestreben allein,
Worte in die Welt zu werfen anstatt stets zu schweigen,
um auch mal argumentativ zu zeigen:
Es gibt viele Baustellen in Gesellschaft und Leben
und man darf sehr wohl den Finger heben wenn einem etwas nicht so gefällt.
Macht euch nicht klein, gestaltet die Welt!
Wenn ihr Grenzen entdeckt und denkt das soll nicht so sein,
dann tut es, tretet die Mauern ein!
Habt ihr das Gefühl ihr müsst etwas sagen,
Dann sprecht, ihr müsst nicht erst fragen!
Ist's ein Blume, ein Blatt, eine Wolke nur. Schreibt's auf, es ist Natur!
Ist etwas tolles passiert und ihr wollt schreien,
lasst's jeden hören, sie werden es euch verzeihen,
habt ihr euch in Ton und Ausdruck mal übernommen.
Doch immer hast du gewonnen:
Mit deinem Stift und einen Blatt...Was fehlt? Die Worte, das Werkzeug, das der Dichter hat - und damit zum Poliker wird, Forscher, Künstler und Richter.
Nur nicht zu verstummen, schon eine Kunst der Dichter!

N.Fender

Sitting Bull
Tatanka Yotanka

Alls kleines Kind, spielten wir immer Indianer.
Und ich wollte immer ein großer Häuptling sein.

Damals hatte ich einen großen Traum.
Ihn hier zu erzählen das wage ich kaum.
Auf einer Anhöhe dort sah ich einen Mann.
Er war auf einen Rappen. Hatte Kriegsbemalung
und eine Winchester fest in der Hand.

Die Abend Sonne spiegelte sich Purpur in
seinen Gesicht. Das dort vor mir der größte
Häupling der Sioux stand. Das wusste ich nicht.
Sein Blick schweifte weit über die Prärie.
Friedlich grasten die Bisons im Tal.
Ich wollte etwas sagen, war aber versteinert
wie noch nie.

Und der Abendwind flüstert mir leise die Worte ins Ohr.
Dort steht Tatanka Yotanka,
Der sitzende Büffel, den die rote Nation erkor.
Sitting Bull war sein Name. Und er war ein großer Mann
Hab viele Bücher über ihn Gelesen. Und als Erwachsener
denke ich oft daran.

Gruss Jacky


© 2012 Copyright by Jacky2012