Gedichte über Fantasie - Seite 548

Als ich heute Morgen duschte,
tat ich so, als wärst du da...
deine Hände wie Seife flutschten,
überall auf mir so wunderbar.

Heißes Wasser spritzte herab,
Dampf stieg auf, die Luft noch kalt,
erkundetest meinen Körper ab
mit verführerisch sanfter Sorgfalt.

Meine Hände spielten deine Rolle,
in Gedanken warst du präsent!
Ignorierte Kindheitswarnungen voll ey,
dass sowas macht blind, geschenkt!

Meine Knie begannen zu zittern...
Du hast mir ein Highlight gebracht,
ließ ihn erklimmen, mich reinschlittern,
so lebhaft erträumt, bin jetzt hellwach!

Wasser abgestellt, tropft von mir mild,
stand eine Weile nur einfach so da,
beschlagen im Spiegel, weichgespielt,
betört von Rinnsälen, überall wo ich war.

Stellte mir vor, wie du neben mir stehst,
ein ähnliches Lächeln, sonst nichts trägst.
Atmete letztmalig tief durch vor der Such'
nach einem frischen, sauberen Handtuch...

© meteor 2025

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© jogdragoon
Bibat ex me qui potest

Ich bin zu Haus
und schau ausm Fenster raus.

Draußen ist es schwül und drückend warm,
ich sehe meinen Nachbarn, meinen Schwarm.

Er ist gegenüber im Nachbarshaus,
ihm ist warm, er zieht sich aus.

Er läuft rum, nur in der Unterhose,
ich schau hin, wie in Hypnose.

Ich schaue weiter hin, sitze und schwitze.
Warum fließt mein Schweiß in jede Ritze?

Den „wirklichen“ einzigen Grund habe ich parat:
Bei mir zu Haus hat es 28 Grad.


©Grünschön.
Kein Frosch, kein Grashüpfer, (r)auch kein Gras.

Perlmutt haben wir fermentiert
und Diorit, wir beide,
obwohl du genau weißt,
dass ich nicht an Wunder glaube.

Ein gutes altes Heilmittel
gegen Dürre und Kummer
haben wir zusammen gesucht
in verschollenen Manuskripten.

Draus ist etwas geworden...
ich glaube, es ist ein Wunder.
Vielleicht eine Radiolaria?
Du weißt, ich mag solche Wörter.

Ein Stern aus feiner Spitze?
Eine Schneeflocke, lebendig?
Ihr Körper aus reinstem Opalstein
strahlt in Pazifiktiefen.

Perlmutt haben wir fermentiert,
draus hat sich etwas gegoren,
sieht aus wie ein kleines Wunder.
Hast du das vielleicht erwartet?

© Lena Engelbrecht