Gedichte über Alltägliches - Seite 960

Die Thrakische Magd

©Hans Hartmut Karg
2017

Den Blick hoch, immer zu den Sternen
Marschierte er laut denkend vor sich hin
Und suchte nach des Lebens tieferem Sinn,
Nach Weisheit und des Geistes Kernen.

So sah er nicht den alten, tiefen Brunnen,
Das Loch, die Tiere, nicht die Magd,
Denn ihm, der im Sinnieren tagt'
Scheint ja ein Geistesblitz gelungen.

Weshab zur Erde sich noch wenden,
Weshalb sich mühen um den Alltagskram?
Denn auf der Erde wird der Geist nur lendenlahm,
Der Himmel kann dem Thales Schönes schenken.

Glücklich deshalb er starr zum Himmel blickt,
Mit sich im Reinen, voller Wohlgefallen...
Da musste er in jenen Brunnen fallen,
Er, der so geistrein, so entrückt!

Das interessierte nicht die Welt, kein Tier,
Doch unsere Magd, die musste herzlich lachen,
Als sie den Denker hört' hinunterkrachen –
Und sie trug weiter Wasser zum Spalier.

Dem Philosophen war sie ja von Herzen zugetan,
Er war harmlos, verlebte seine schönen Tage,
War keinem wirklich eine echte Plage
Und lebte arm und reich in seinem Dauerwahn.

Doch wer die Nöte unserer Welt nicht löst,
Weil er sich in ihr leider nur behimmelt
Und alles Nahschwere abwimmelt,
Der wird vom Zeitgenossen nicht erlöst.

Wird es der Politik, die sich im Standardsprech verliert,
Wohl wie dem armen Philosophen denn ergehen?
Der Wähler lacht – wird keinem mehr nachsehen,
Der ihn nicht ernst nimmt, nur mit Sprech verführt.

*

Lebensbuch

Ein Buch, mit leeren Seiten
das zu füllen man bereit
Mit Wünschen, mit Träumen,
mit Gedanken der Zeit

Mit Gefühlen voll ´Liebe,
voll Schmerz und voll Glück
mit Geschichten vom Leben
Stück für Stück

Die Worte aneinander reihen
dass alle finden ihren Platz
Die ´Wut und auch das Verzeihen,
erwähnt im gleichen Satz

Ein Buch vom Lachen und vom Weinen
Ein Buch zum Lernen und Verstehen
Ein Buch, so will mir scheinen
vom Eignen Zeitgeschehen

und doch, so vieles wird sich wiederholen
ist es auch Dein Geschichtenwerk?
Wir alle schreiben mit den gleichen Sohlen
und jeder ist im Universum nur ein Zwerg

© Inge Millich

Geschenkt

Die Sprache des Sandes
Rieselt durchs Ohr
Kommt fremdländisch
Mir vor

Der Duft der Wolken
Kitzelt beim Riechen
Will durch die
Nasenlöcher kriechen

Der Geschmack der Wellen
zu salzig gekocht
meine Zunge brennt
immer noch

Verloren, die Zeit
Doch wenn ich bedenk
Sie war von Anbeginn
ein Geschenk

unverpackt, ohne Schleife
hatte es was
von abgeschäumter
Seife

© Inge Millich