Gedichte über den Tod - Seite 248

Seltsam ist es mit uns Menschen

Seltsam ist es mit uns Menschen,
Manche meinen ewig zu leben,
Denn für sie gibt‘s kein Begrenzen,
Immerzu müssen sie weiterstreben.

Dabei gilt längst als ausgemacht:
Fast jeder bekommt nur die Holzbretter.
Dann wird ein Erdloch aufgemacht,
Egal, ob man Dörfler oder Städter.

Den Sarg wird man sich kaum aussuchen,
Was war, wird ewigkeitsverpackt.
Selbst wenn sich Reiche noch betuchen,
Bleibt es dort still und alles nackt.

©Hans Hartmut Karg
2025

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