Gedichte über Sonstiges - Seite 142

Heute kommt unsere Enkelin,
nach Badespaß steht ihr der Sinn,
wir fahren in das „Bade-Land“,
das jedem Schulkind hier bekannt.

Vor der Halle eine Schlage.
Wir sind geduldig, - warten lange.
Ferienzeit, das kann passieren,
nur die Nerven nicht verlieren.

Beim Umziehen gibt es ein Problem,
eine Kabine wäre angenehm,
doch jede Zelle ist belegt.
Es scheint, dass sich hier gar nichts regt.

Das Hallenbad ist überfüllt.
Es wird geschrien und gebrüllt.
Erschrocken fragt die Enkelin.
Wo legen wir uns denn jetzt hin?

Kein freier Stuhl, auch keine Liege,
ich merke, dass ich Panik kriege.
Am Fenster wird ein Plätzchen frei.
Wird es denn reichen für uns Drei?

Nun versuchen wir in dem Wasserbecken,
ein freies Plätzchen zu entdecken.
Das Strudelbecken reizt ungemein,
dort schleusen wir uns jetzt mal ein.

Im Schwimmbad gibt’s ein Wellenbecken.
Auch dieses gilt es jetzt zu entdecken.
Hier spielt man Faustball, - ohne Wellen.
Die Bälle durch die Halle schnellen.

Schon knallt ein Ball mir ins Gesicht.
Er nimmt mir gleich das Augenlicht.
Ich stehe im Dunkeln kurze Zeit,
dem Jungen tut es furchtbar leid.

Ich sitzt im Wasser, die Hand vorm Gesicht
und bange um mein Augenlicht.
Der Schädel dröhnt, ich kann nichts sehen,
kleine Sternchen sich im Kopfe drehen.

Mit dem linken Auge kann ich erkennen,
dass die Kinder aus meinem Blickfeld rennen.
Ich bin geschockt, steig aus dem Becken.
Jetzt heißt es erst mal Wunden lecken.

Nur raus aus diesem Bad - nach Haus.
Hier halte ich es nicht mehr aus.
Badespaß war das heute nicht,
eher ein Attentat auf mein Augenlicht.

Wenig gibt es heut zu lachen,
an der Börse hört man es laut krachen.
Krisen, Schulden, Blasen, Inflation,
aufgebracht die Welt und die Nation.

Viele können nicht mehr ruhig schlafen,
man spürt, der Euro ist kein sicherer Hafen.
Portugal, Spanien, Griechenland und noch einige mehr,
ohne Hilfen stockt schon bald der Zahlungsverkehr.

Doch die Banken machen weiter wie gewohnt,
schlechte Arbeit wird mit dicken Boni belohnt.
Die Klügsten haben gar die Konsequenzen gezogen,
Rücktritt gern, doch nur zu guten Konditionen.

Derweil die Politik agiert im ewig gleichen Lauf,
die Steuern erhöhen, die Abgaben rauf.
Die Reichen und sich selbst dabei gut vertreten,
für das gemeine Volk bleibt ja das beten.

So kann ich mir ganz sicher sein,
das Opfer für die Großen ist nur sehr klein.
Für das Volk dagegen viele Phrasen und Geschwafel,
so manchem bleibt am Ende doch nur - Die Tafel -.

Nicht jeder Bruch bedeutet Fall,
oft wird er Aufbruch – kein Verfall.
Ein Riss, der durch dein Leben fährt,
zeigt Licht, das neues Hoffen nährt.

Was gestern noch verloren schien,
beginnt in dir erneut zu blühn.
Auch der Winter muss vergehn,
wenn junge Triebe auferstehn.

Du bist gefallen – nicht besiegt,
weil unter Asche Glut noch liegt.
Der Mut war leise, nicht entflohn,
er glimmt in dir seit jeher schon.

Nun geh den Weg mit festem Schritt,
die Zuversicht hält mit dir Tritt.
Nicht das, was andre einst verhießen,
lässt neue Lebensfreude sprießen.

Denn jeder Riss, so hart er scheint,
trägt Ende und Beginn vereint.
Wer sich dem Wandel offen stellt,
entdeckt sich neu – und seine Welt


Nicht jeder Bruch bedeutet Fall,
oft wird er Aufbruch – kein Verfall.
Ein Riss, der durch dein Leben fährt,
zeigt Licht, das neues Hoffen nährt.

Was gestern noch verloren schien,
beginnt in dir erneut zu blühn.
Kein Winter bleibt auf ewig steh’n,
wenn junge Triebe aufersteh’n.

Du bist gefallen – nicht besiegt,
weil unter Asche Glut noch liegt.
Der Mut war leise, nicht entflohn,
er glimmt in dir seit jeher schon.

Nun geh den Weg mit festem Schritt,
die Zuversicht hält mit dir Tritt.
Nicht das, was andre einst verhießen,
lässt neue Lebensfreude sprießen.

Denn jeder Riss, so hart er scheint,
trägt Ende und Beginn vereint.
Wer sich dem Wandel offen stellt,
entdeckt sich neu – und seine Welt.

Die einst so schöne Gisela,
hat inzwischen graues Haar.
Pölsterchen und Augenringe
sind nur zwei der vielen Dinge,
die sie inzwischen gern beklagt.
Der Zahn der Zeit hat schwer genagt.

Früher war der Po noch knackig,
der Busen prall, die Schritte zackig,
heute zeigen sich tiefe Falten.
Sie gehört längst zu den Alten.
Der Blick ist trüb, die Seele schwer,
die durchlebten Nächte, ewig her.

Ihr Zimmerchen war klein, verrucht,
jeder der sie einst besucht,
hat sie so schnell nicht vergessen.
Manch einer war von ihr besessen.
Sie hat die Nacht zum Tag gemacht,
geliebt, getrunken, gern gelacht.

Sie lebte völlig unbeschwert,
die Männer haben sie begeht,
auch weil der Sex mit Gisela,
vielseitig und bezahlbar war.
Sie war wie eine wilde Katze
und beherrschte die Matratze.

Heute ist sie ihrem Horst gewogen
hat sich diskret zurückgezogen,
genießt das Leben auf dem Land,
lebt anonym und unerkannt.
Niemand ahnt, dass Gisela,
im Rotlichtmillieu tätig war.

Gudrun Nagel-Wiemer

Er war ein Schreiner,
wie schon der Vater vor ihm.
Der Duft von Fichtenholz
gehörte zu seinen Händen,
lange bevor Pulver
und Rauch sie zeichneten.

Die Werkbank war seine Welt,
nicht das Gewehr.
Ein Hobel sprach leiser
als jeder Befehl,
und aus einem Brett
entstand mehr Zukunft
als aus allen Parolen.

Dann kamen Arbeitsdienst,
Musterung
und Regensburg.
Dort lernte er einen Freund kennen,
einen Bauernsohn aus Kelheim.
Sie ahnten nicht,
dass ihre Wege
bis nach Polen
und tief nach Russland führen würden.

Von Warschau
erzählte er nur einen Satz:
Man müsse sich schämen,
wenn ein Offizier
Wohnungen plünderte,
als gehöre ihm
das Leben der anderen.

Sein Freund
kam einmal
auf Heimaturlaub.

Als er zurückkehrte,
hieß es,
er habe
den eigenen Hof
angezündet.

Mein Vater
glaubte es nie.

Man schickte ihn
dorthin,
wo der Krieg
am wenigsten
Menschen verschonte.

Er sagte später nur:
„Sie machten ihn
zum Kanonenfutter.“

Er kam
nicht mehr zurück.

Später erzählte mein Vater
von einem kleinen Dorf
in Russland.

Keine Soldaten.

Nur alte Menschen.
Frauen.
Kinder.

Er schickte sie fort,
hinauf in den Wald,
bevor andere kamen.
Vielleicht rettete er ihnen
das Leben.

Dann traf ihn
ein Schuss
in den Magen.

Breslau.

Krankenhaus.

Kurz danach
fielen Bomben
auf die Stadt.

Er hatte sie
bereits verlassen.

Viele Jahre
sprach er kaum
über den Krieg.

Doch als er alt wurde,
kehrten die Erinnerungen
immer häufiger zurück.

Er erzählte
vom Freund aus Kelheim.

Von Warschau.

Von Russland.

Und von einem jüdischen Arzt
aus Münchberg.

„Ein hervorragender Arzt“,
sagte er.

„Er kam nach dem Krieg zurück
und wurde Chefarzt.“

Dann wurde es still.

Ich glaube,
nicht das Schweigen
war seine Erinnerung.

Sondern die Menschen,
die ihm
ein Leben lang
nicht aus dem Herzen gingen.