Gedichte über Schmerz - Seite 94

Jenseits der Stürme
auf dem Meer des Lebens
sind Wind, Wellen, Wut,
unter uns gefallen

Hin und her
die wankenden Ufer
Blut und Zorn vermischt
mit den Tränen des Lichts

An beklagter Stelle
schweigen die Wurzeln
das Schattengrab
unberührt im Wüstenland

Nackt und bleich
im Schicksalskreis verirrt
das vieltausendjährige
Sternenauge Davids

Am Ende
sind wir namenlos
die schwächste Waffe
flucht uns aus den Knochen

Auf den Schultern von Riesen
wollen wir am Ende
über die Not schreiten
lippenlos statt Schrei

Aus dem Raupennest
grausam verstossen
tagsüber beträumen
wir die Farbe der Sonne

Zuckend fließt fortan
das verlogene Gold
unserer aufgeweichten Angst
zurück ins rettende Phönixblut

Wir fordern Wunder
glorreiches Erwachen
alle Samen der Feuerdrachen
und die verbrannten Bücher zurück

So sollte uns
Zerbrochenes im Seelenspiegel
ein Werkzeug sein
die bitteren Echos zu überflügeln

An die Himmel gelasert
schmettern wir Atem und Wort
Salomos Melodie im Ohr
unser wahres Selbst

Wir wissen jetzt
in der versprochenen Stadt entspringt
der Gesang der Schmetterlinge
unser Lied hinter der Klagemauer



© Marcel Strömer
(Magdeburg, den 28.02.2017)

Alle Rechte vorbehalten, besonders das Recht auf Vervielfältigung und Verbreitung, sowie Übersetzung. Kein Teil des Textes darf ohne schriftliche Genehmigung des Autors reproduziert oder verarbeitet werden!

Unsere Welt fängt an zu sterben,
glanzlos ihr Blick
im letzten Kuss blutüberströmt,
unter mürrischen Plastiknasen,
dem Pfad der langen Schatten folgend.
Schwer klopft das Scherbenherz,
hebt das innere Augenlied,
rollt den Augenapfel hin und her,
frisst dem wilden Gen gierig aus der Hand,
schwört auf die gedoppelte Bibel,
blickt in den abgeräumten Geigenhimmel;
Die aufsteigenden Tränensterne sind gefallen,
auf blanken Boden gelegt,
in die zweite Niederlage geeicht.
Aus den Wolken erklingen keine Lieder,
auf dem Pflaster gepresst liegen die Wunder
der noch so tiefen knorrigen Wurzeln.
Schmutzgetränkt ziehen sie sich über den Weg,
mager hohlwangig, von bleichen Falten durchfurcht,
darüber weißer Schneeschimmel,
erkaltet und verzweifelt im Ahnenstaub.
Hülsen und Wortgalle statt blühendes Werkzeug,
sie beten nie wieder zur aufgehenden Sonne.
Begraben sind die immergrünen Träume,
die einst gebettet auf Kaiserblau
und biegsamer wie Zirbelnadeln.
Eine Gruppe von Blesshühnern wankt blind über das Korn,
sie tragen ihre Federn unter der Flagge
des entleerten Wortes.
In ihrer bepelzten Vogelbrust,
Schmerz zuerst, zuerst Schmerz!



© Marcel Strömer
(Magdeburg, den 24.01.2017)

Alle Rechte vorbehalten, besonders das Recht auf Vervielfältigung und Verbreitung, sowie Übersetzung. Kein Teil des Textes darf ohne schriftliche Genehmigung des Autors reproduziert oder verarbeitet werden!

Sie glauben,sie haben die Wahrheit gepachtet-
Wer nicht ihrer Meinung ist,der wird verachtet.
Doch oft haben sie sich sehr gründlich geirrt-
Sehr viel Ihrer Thesen sind völlig verkehrt.

Behaupten von sich fest: wir sind die Gerechten
Und alle die Zweifler gehör'n zu den Schlechten.
Sie haben die Meinung,die man ihnen gibt
Und sind im Verdrehen der Wahrheit geübt.

Es gibt sie bei Moslems , bei Hindus und Christen,
Bei den Katholiken und bei Kommunisten-
Auch bei Protestanten und den Liberalen-
Wir haben die Wahrheit,so hört man sie prahlen.

Sie würden so gern ihre Gegner vernichten,
Das muss man mit Schrecken von ihnen berichten.
Denn Zweifel und Skepsis sind Ihnen ganz fremd-
Sie sind durch Gehirnwäsche völlig enthemmt.

Denn in Ihrem Weltbild ,da fehlt eines ganz:
Die Liebe,das Mitleid und die Toleranz.
Es gibt sie inzwischen in recht großer Zahl-
Sie sind sehr gefährlich und nicht ganz normal.