Gedichte über Schmerz - Seite 308

Ist es nur Dankbarkeit?
Für seine Arbeit?
Ist es Liebe?
Was immer noch mich zu ihm triebe?

Oder ist es nur Gewohnheitssache?
Das ich über seine Neue nur lache?
Was hat sie, was ich nicht habe?
Was für eine Gabe?

So lieben wie ich kann sie bestimmt nicht.
Oder ist es weil sie noch wirkt recht jugendlich?
Mit meinen über 50 Jahren sehe ich doch noch ganz manierlich aus.
Aufgebaut hatten wir doch auch schon ein eigenes Haus.

So viel hatten wir miteinander erlebt.
Ja, manchmal hat auch die Erde gebebt.
Gute und schlechte Zeiten haben wir durchlebt.

Was ist davon geblieben?

Lagst in der Wiege schon verloren.
Kein Jubel dass du bist geboren.
Eh`s begann war`s schon vorbei.
Für dich war November immer schon im Mai.

Ohne Liebe verlor`n das Lebensspiel.
Siehst nur Mauern vor dem Ziel.
Nicht ein Tag mal ganz wolkenfrei.
Für dich war November immer schon im Mai.

Warst lange auf der Sonnenjagd.
Doch Zauberei blieb dir versagt.
Jedes Glas sprang dir entzwei.
Für dich war November immer schon im Mai.

Glück war für dich nicht vorgesehen.
Zum Wehren kraftlos liest du es geschehen.
Niemand hörte deinen letzten Schrei.
Für dich war November immer schon im Mai.

Ich zeichne mit Worten den Sonn'untergang,
den lieblichen Duft frischen Regens,
mir ist nicht vergönnt,auf Leinwand zu mal'n,
da müh ich mich ab stets vergebens.
Ich zeichne mit Worten das schönste Gemälde,
doch wird's mit dem Klang stets vergehn,
du kannst mit den Augen die Worte nicht hören,
du wirst mit den Ohren sie sehn.
Ich zeichne mit Worten dir Liebe ins Herz
und jeder Satz endet im Glück,
doch ganz egal ist, welche Worte ich wähl,
sie bringen dich mir nicht zurück.
So ist es am Ende nicht mehr als Geschwätz,
ein Wort das es tausendfach gibt,
ich zeichne mit Worten und weiß das dafür,
du mich hast schon immer geliebt.

Es geht ein Blinder durch die Stadt-
Ein Hund an seiner Seite;
Weil er kein Augenlicht mehr hat,
D'rum geht er langsam heute.

Er sieht nicht mehr die Farbenpracht,
Wenn bunt die Blumen blühen-
Für ihn ist ständig schwarze Nacht,
Der kann er nicht entfliehen.

Und doch nimmt er die Welt noch wahr-
Hört Töne- Melodien -
Riecht tausend Düfte wunderbar,
Die durch die Lüfte ziehen.

auf die Füsse verbannt

Fliegen kann der Mensch halt nicht,
hat`s zwar mehrfach schon versucht,
aber mit lediertem dann Gesicht,
immer wieder nur laut geflucht.