Gedichte über Satire - Seite 4

Der Kater sitzt vorm Mauseloch
und denkt: ,,Die Maus die krieg ich noch“.
Ich weiss es doch sie kommt,
bestimmt prompt.

Die Maus darin in ihrem Bau,
hat ihn - und ist natürlich schlau.
Sie rührt sich nicht hinaus;
geht nicht aus.

Der Kater wartet nun gespannt,
vielleicht kämm sie ja rausgerannt.
Doch da ist kein entrinnen;
sie bleibt drinnen.

Die Maus schläft sich gerade aus,
geht nicht raus und außer Haus.
So wartet drauß`n umsonst jener Kater,
ach du lieber Vater.

Am dritten Tag die Maus steht auf,
der Kater wartet schon darauf.
Und geht hinaus und es ist aus.
So zeigt sich Langmut und auch Weile,
manch Sache hat nun Mal nicht Eile.
Die Maus war schlau – nicht schlau genug;
es war der Dritte Tag – Wohnungsumzug.

Sie darf bleiben

Ich sage tausend Dank
zu unserer weißen Gartenbank
Schade
ihr Antlitz wirkt grau und fade
Sie ist und war
eine treue Seele
Ich sage es
aus voller Kehle
Wir haben sie schon
`ne ganze Weile
Sie hielt tapfer aus
Es war nicht leicht für sie
Sie roch` und fühlte nur
... Die Hinterteile...
Sie war geduldig
Daher sind wir ihr
Sehr viel schuldig
Wenn sie will kann sie bleiben
...Für alle Zeiten...


© Käte Micka








Käti Micka

Treibt`s mit eurem Staubsauger,
treibt`s mit armen hilflosen Tieren.
Treibt`s auf zwei Beinen,
treibt’s notfalls auf allen Vieren.
Treibt`s getrennt,
Treibt`s im Massenrudel.
Treibt’s wie die Karnickel,
treibts wie liebe zarte Pudel.
Treibt’s mit vagem Geschlecht und Recht,
Treibt’s mit Unrecht - oder einfach schlecht.
Treibt’s nur rein euer echtes oder falsches Ding;
treibt’s - wenn es nur ging!
Nur bildet euch bloß nicht ein,
Kron und besseres der Schöpfung gar zu sein!

Das seit ihr nicht;
nur die die das am Treiben sein zerstört und bald zerbricht.

Nicht die Frau,
nicht das arme Tier.
Nicht der Mann,
nicht Diverse hier.
Nicht die Hautfarbe,
nicht das Ziel.
Nicht eines davon;
alles ist an Dekadenz längst zuviel.
Niemand treibt es so wie ihr;
so schlimm war’s noch niemals hier.
Nicht die Liebe treibt mehr ein,
nicht Gefühl für anderen Mensch allein.
Nicht Notwendigkeit;
nicht mal nur dumme Spielerein.
Ihr Treibt’s zuviel. Ohne viel verliebt zu sein.
Ihr treibt’s nur stur Tagaus – Tagein!
Ohne Nutzbringendes und Ziel.

Treibt’s – ihr, ihr treibt’s viel zu viel.

Advent, Advent, die Omi rennt
mit Lockenwickler noch im Haar.
„Der Kuchen riecht so sonderbar!“
Ein Gugelhupf, teils schwer verkohlt,
deshalb hat Opi sie versohlt.
„Mit Lebensmitteln spielt man nicht!“
kreischt er ihr wütend ins Gesicht.

Advent, Advent, die Omi flennt.
Mit Opa hat sie es recht schwer,
ein Geizhals ohne jede Ehr´!
Wie war er früher lieb und nett,
ein Nimmersatt im Ehebett…
Doch das ist alles längst passé
und draußen fällt der erste Schnee…

Advent, Advent, wer Omi kennt,
der weiß, sie liebt die Tradition,
die roten Kerzen flackern schon.
Entzückt steht Omi nun davor
und hört im Geist den Engelschor,
der „Backe, backe Kuchen“, singt
und Omi zur Verzweiflung bringt…

Advent, Advent, die Bude brennt!
Ein Windstoß kam zur Tür herein
und trieb den gold´nen Kerzenschein
zum Fenster hin mit aller Macht
und die Gardine ward entfacht!
Ein Ado-Vorhang noch dazu,
die Goldkante verkohlt im Nu…

Advent, Advent, im Totenhemd
liegt Omi starr im Sperrholzsarg,
weil Opa selbst jetzt sparen mag…
Gezeichnet noch vom schweren Brand,
mit Plastik-Rose in der Hand,
geht Omi nun auf letzte Fahrt
wird anonym im Feld verscharrt…