Gedichte über Not - Seite 11

Er blies das Glas so wunderschön -
nun sollte es zuende geh'n
Das Feuerholz wurd ihm verwehrt
Der Graf, er machte plötzlich kehrt

und sperrte seinen Wald für ihn
Die Frau hatt' nur noch stumme Mien'
Die Kinder wollten auf dem Tisch
ihr täglich Essen gut und frisch

All das, er konnte es nicht mehr
sein Herz wurd langsam todesschwer
Mit Strick ging er in seinen Wald
Da sah er plötzlich die Gestalt,

die zeigte auf 'nen braunen Stein,
trat ihn zur Seite: 'grab hinein
und finde, was du brauchst für dich
Es wird dein Segen sicherlich!'

Sie verschwand in einem Baum
Das, was er sah, er glaubt' es kaum,
doch folgte er dem hohen Wort,
grub nach und fand an diesem Ort

viel Kohle unter dieser Erd',
die war mehr als das Holz begehrt
Er schürt' sein Feuer, blies sein Glas
Man kaufte es und er besaß

genug nun für das täglich Brot
Ein Ende hatte alle Not
Sogar der Graf kauft' bei ihm ein
und rühmte dieses Glas als sein


Nach einer Sage von der Entdeckung der Braunkohle

Ein Schiff geht unter - einer schwimmt
und rettet sich nach manchen Tagen
auf eine Insel, klein und leer
Schon lang hat er nichts mehr im Magen

Kein Mensch zu seh’n und auch kein Schiff -
da fängt er an sich einzuleben,
baut eine Hütte, jagt und fischt -
sich zu bewahren ist sein Streben

Doch eines Tag’s, er streift umher,
da brennt sein Haus in hohen Flammen
Er kommt zurück und als er’s sieht,
bricht er fast ganz in sich zusammen

Am nächsten Morgen wacht er auf
und hört Motoren auf dem Meere
Ein Boot kommt auf die Insel zu ...
Da fällt sie ab, die ganze Schwere

Die Männer sind noch kaum an Land,
denn höchste Zeit war's dieses Male
Da fragt er sie, wie solch's geschah -
‚Wir sahen Ihre Rauchsignale!‘

Nach einer Geschichte unbekannter Herkunft

Was, wenn Wunden nicht mehr heilen
was, wenn Lichter drohen zu enteilen
was, wenn dunkle Wolken schweigen,
sich Winde zu Stürmen hin neigen?!

Seid still, ihr Stimmen dunkler Geister
- wo sind der Tugend heilig Meister?

Verlassen das Steuer im Echolot,
woher des Lebens Weges große Not,
sind‘s noch zwanzig Minuten bis Buffalo?

Wohin, wenn innen Feuer müd‘ verlodert
wohin, wenn Schönes stumpf vermodert
wohin, wenn gar die Ruhe haltlos stürmt,
sich Dickicht aus Zweifeln türmt?!

Seid still, ihr Könige der Erlen
- wo sind des Frohsinns heiter Perlen?

Dumpfe Töne wacher Nächte
im Sturz, ein Funken Hoffnung brächte,
so sind‘s noch zwanzig Minuten bis Buffalo!


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